— Z mamą wszystko jest już dogadane — oznajmił mój mąż, poprawiając przy mankiecie spinki, których oczywiście nie miał. Ruch wykonał tak uroczyście, jakby ćwiczył go przed niewidzialną publicznością, ale w naszym dwupokojowym mieszkaniu na kredyt, w jego rozciągniętej domowej koszulce, wyglądało to raczej jak próba udawania lwa przez chomika stojącego nad przepaścią.
Podniosłam wzrok znad laptopa i powoli zdjęłam okulary.
— Radosławie — powiedziałam spokojnie — przypomnę ci teraz jedną z podstawowych zasad naszego małżeństwa, którą najwyraźniej opuściłeś z taką samą pewnością siebie jak zajęcia z wytrzymałości materiałów. Jeśli coś zostało ustalone bez mojego udziału, to nie jest ustalenie. To fatamorgana.
Mąż przewrócił oczami tak efektownie, że przez sekundę przestraszyłam się, iż naprawdę coś tam zobaczy. Choć biorąc pod uwagę ostatnie wydarzenia, pewnie trafiłby najwyżej na pustą salę z dobrą akustyką.
— Marta, znowu czepiasz się szczegółów. Mama chce po prostu godnie obchodzić jubileusz. U niej w domu remont, ciasno, atmosfera żadna. A u nas jest przestrzeń, światło, energia dostatku!
Ta cała „energia dostatku” w naszym mieszkaniu trzymała się wyłącznie na moich dwóch projektach zawodowych i mojej zdolności do niewydawania pieniędzy na bzdury w rodzaju jonizatorów do wody, na które Radosław z godną podziwu konsekwencją przeznaczał połowę pensji menedżera sprzedającego coś tak istotnego, że nikt nie potrafił wytłumaczyć, do czego właściwie służy.
— Jubileusz? — powtórzyłam. — Ten sam, na który pani Danuta planuje zaprosić „najbliższych” w liczbie czterdziestu osób, w tym daleką ciotkę z Radomia, która ostatnim razem próbowała wynieść moje łyżeczki, bo, cytuję, „leżały bez opieki”?
— To się nazywa gospodarność! — Radosław podniósł palec z miną człowieka wygłaszającego przełomową tezę. — Poza tym mama powiedziała, że jako prawdziwa pani domu z radością pokażesz swoje zdolności kulinarne. To zaszczyt, Marta. Wkład w kapitał rodzinny!
— Wkład jest wtedy, kiedy coś inwestujesz i potem masz z tego zysk. A kiedy wkładasz pieniądze, czas i nerwy, a w zamian dostajesz górę naczyń oraz uwagi o zbyt delikatnym majonezie, to już nie inwestycja. To pomoc humanitarna dla okupanta.
Radosław się obraził. On w ogóle bardzo źle znosił chwile, kiedy używałam logiki. W jego świecie, w którym był niedocenionym strategiem biznesowym, a jego matka świętą kobietą z dożywotnią licencją na rację, logika uchodziła za coś podejrzanego, prawie jak czarna magia.
— Jesteś bez serca — wydał wyrok i próbował majestatycznie odejść do kuchni, ale zahaczył kieszenią dresów o klamkę. Rozległ się trzask. Cały majestat natychmiast uciekł z niego jak powietrze z balonu. — Cholera! To wszystko przez twoją negatywną energię!
— To nie energia, kochanie. To fizyka. I tani dres.
Następnego dnia do naszego mieszkania, rzecz jasna bez dzwonienia — klucze miała „na wszelki wypadek”, który z jakiegoś powodu zdarzał się trzy razy w tygodniu — dostojnie wpłynęła pani Danuta.
— Marto — zaczęła, nawet nie uznając za stosowne się przywitać. — Zasłony trzeba zdjąć. Są ponure. Ja mam jubileusz, potrzebuję święta duszy, a nie tego waszego… minimalizmu ludzi ubogich wewnętrznie.
Spokojnie upiłam łyk kawy.
— Pani Danuto, minimalizm jest wtedy, kiedy człowiek niczego nie ma. A kiedy człowiek ma gust i nie czuje potrzeby wieszania w oknach zakurzonych kotar ze złotymi frędzlami z epoki meblowej apokalipsy, to nazywa się styl.
Przebiegłam wzrokiem po liście, którą położyła przede mną. Jedzenia było tam tyle, ile zamawia się na bankiet w osiedlowym domu kultury.
Pani Danuta zaśmiała się, aż zadźwięczały jej ciężkie korale.
— Jaki catering, dziecko? Radosław ma teraz trudniejszy okres. A ty jesteś żoną. Twoim obowiązkiem jest zabezpieczyć tyły. Przecież nie żądam od ciebie prezentu w gotówce. Po prostu przygotuj stół. Produkty, no dobrze, Radosław kupi.
— Czyli — ostrożnie zwinęłam listę w coś przypominającego papierowy samolocik — mam wziąć dwa dni wolnego na własny koszt, spędzić dwadzieścia godzin przy kuchence, potem obsłużyć czterdzieści osób, wysłuchać, że galareta drży niewystarczająco patriotycznie, a na końcu umyć naczynia w ilości porównywalnej z pasmem Tatr?
— To jest rodzina! — zapiszczał Radosław, wynurzając się z łazienki. — Dlaczego ty wszystko przeliczasz na godziny i wysiłek? Gdzie twoja kobieca mądrość?
— Kobieca mądrość, Radku, polega między innymi na tym, żeby odróżnić rodzinę od pasożytnictwa. W przyrodzie istnieje na przykład grzyb kordyceps. On też pewnie uważa, że łączą go z mrówką bliskie relacje. Dopóki nie wyje jej od środka.
Radosław poczerwieniał. Wyraźnie chciał powiedzieć coś wzniosłego, zaczął nawet od: „Kobieta jest naczyniem…”, ale natychmiast zakrztusił się własną śliną i dostał napadu kaszlu.
— Naczynie chyba się przelało — zauważyłam.