Marta zamarła przy kuchennym stole i nie potrafiła oderwać oczu od maleńkiej plastikowej opaski zapiętej na rączce dziecka. Żarówka pod sufitem lekko kołysała się od przeciągu, a cisza w domu była tak gęsta, że słychać było nawet ciężki oddech Jana.
Kobieta jeszcze raz spojrzała na napis — i poczuła, jak lodowaty strach przechodzi jej przez całe ciało.
— Nie… to niemożliwe… — wyszeptała prawie bez głosu.
Jan zmarszczył brwi.
— Co tam jest?
Marta powoli podniosła na męża przerażone oczy.
— Imię matki… tu wpisano imię mojej siostry.
Mężczyzna znieruchomiał.
— Której siostry?
— Anny…
W kuchni nagle zrobiło się duszno, jakby zabrakło powietrza. Jan doskonale pamiętał to imię. Anna była młodszą siostrą Marty. Trzy lata wcześniej zniknęła bez śladu w dziwnych okolicznościach. Szukała jej cała wieś: przyjeżdżała policja, wypytywano sąsiadów, przeszukiwano las i brzeg rzeki. Ale dziewczyna jakby zapadła się pod ziemię.
Miesiąc później przy wodzie znaleziono jej kurtkę.
Wtedy wszyscy uznali, że Anna utonęła.
Marta ciężko opadła na krzesło.
— Tu jest data urodzenia… dzisiejsza… — powiedziała drżącym głosem. — Ale to przecież nie może być prawda. Ania zniknęła trzy lata temu…
Dziecko cicho zapłakało. Jan ostrożnie wziął je na ręce i zaczął delikatnie kołysać.
— Może to tylko zbieżność?
Marta gwałtownie pokręciła głową.
— Nie. Jest pełne nazwisko: „Anna Maria Lewandowska”. To ona.
Nagle za oknem głośno trzasnęła furtka. Oboje drgnęli.
Jan szybko podszedł do okna i wyjrzał na podwórko.
Nikogo.
Tylko wiatr poruszał starą jabłonią.
— Bardzo mi się to nie podoba — mruknął cicho. — Tego dziecka nie zostawiono na cmentarzu przypadkiem.
Marta milczała. W pamięci wracały obrazy sprzed trzech lat. Anna była wtedy zupełnie inna — wesoła, głośna, pełna życia. Mężczyźni we wsi tracili dla niej głowę. Aż pewnego późnego wieczoru przyszła do siostry cała we łzach i powiedziała coś, czego Marta nigdy potem nie zapomniała:
„Jeśli coś mi się stanie — nie ufaj nikomu”.
Wtedy Marta pomyślała, że siostra po prostu pokłóciła się z kolejnym adoratorem.
Tydzień później Anna zniknęła.
Malec znów cicho zakwilił. Marta ostrożnie wzięła go na ręce. Serce ścisnęło jej się boleśnie. Dziecko patrzyło prosto w jej oczy — uważnie, poważnie, jakby rozumiało wszystko, co dzieje się wokół.
— On jest do niej taki podobny… — szepnęła.
Jan wypuścił powietrze z płuc.
— Trzeba zadzwonić na policję.
Ale Marta odpowiedziała nagle ostro:
— Nie!
Mężczyzna spojrzał na nią zaskoczony.
— Dlaczego?
Zawahała się.
— Bo… jeśli Anna żyje… to może szukają jej właśnie ci ludzie, których się bała.
W tej samej chwili ktoś mocno zapukał do drzwi.
Trzy ciężkie uderzenia.
Marta krzyknęła.
Jan powoli podszedł do wejścia.
Pukanie się powtórzyło.
A potem zza drzwi odezwał się chrapliwy męski głos:
— Otwierać. Przyszliśmy po dziecko…
Rozdział 2. Ci, którzy przyszli nocą
W domu zapadła ciężka, przygniatająca cisza.
Jan stał przy drzwiach i nie odważał się nawet dotknąć klamki. Marta przycisnęła niemowlę mocniej do siebie, jakby czuła, że jeśli je odda, wydarzy się coś strasznego.
Znowu zapukano.
Tym razem wolniej.
Ciężej.
— Otwórzcie po dobroci — rozległ się ten sam zachrypnięty głos. — Wiemy, że dziecko jest u was.
Jan szybko zgasił światło w kuchni. Dom natychmiast pogrążył się w półmroku. Tylko mała lampka przy świętym obrazku w kącie drżała słabym, czerwonawym blaskiem.
— Cicho… — szepnął.
Marta prawie przestała oddychać.
Na zewnątrz dały się słyszeć kroki. Ktoś powoli chodził wzdłuż okien. Deski ganku skrzypiały pod ciężarem butów. Po chwili ten ktoś zatrzymał się tuż przy kuchennej szybie.
Jan ostrożnie odsunął skrawek firanki — i poczuł, jak zimno przebiega mu po plecach.
Na podwórku stało dwóch mężczyzn w ciemnych ubraniach. Jeden był wysoki i chudy, drugi krępy, z czapką nasuniętą prawie na oczy. Przez mrok nie dało się zobaczyć ich twarzy.
— Kto to jest?.. — zapytała Marta ledwie słyszalnie.
Jan pokręcił głową.
Ale nagle jego spojrzenie się zmieniło.
— Poczekaj…
— Co?
— Chyba znam jednego z nich.
Marta pobladła.
— Którego?
Jan z trudem przełknął ślinę.
— Tego wysokiego… To chyba Grzegorz.
Imię zabrzmiało jak cios.
Grzegorz Krawczyk był kiedyś dzielnicowym. To on trzy lata wcześniej prowadził sprawę zaginięcia Anny. Wtedy we wsi uważano go za uczciwego człowieka. Potem niespodziewanie odszedł ze służby i zniknął.
Z podwórka znów dobiegł głos:
— Macie minutę. Potem wejdziemy sami.
Marta nerwowo kołysała niemowlę. Dziecko nagle ucichło i spojrzało w stronę drzwi. Jego małe palce zacisnęły się mocniej na rękawie jej swetra.
— Jan… boję się…
Mężczyzna szybko podszedł do szafy i wyjął starą strzelbę myśliwską.
— Jeśli spróbują wejść, będziemy się bronić.
— Zwariowałeś?!
— A co mam zrobić? Oddać im dziecko?!
W tej chwili coś z hukiem uderzyło o ścianę domu za oknem. Marta krzyknęła.
Malec rozpłakał się głośniej.
I wtedy na podwórku rozległ się odgłos silnika.
Reflektory rozcięły ciemność.
Mężczyźni przy oknie gwałtownie się odwrócili.