Marta zamarła przy kuchennym stole i nie potrafiła oderwać oczu od maleńkiej plastikowej opaski zapiętej na rączce dziecka. Żarówka pod sufitem lekko kołysała się od przeciągu, a cisza w domu była tak gęsta, że słychać było nawet ciężki oddech Jana.
Kobieta jeszcze raz spojrzała na napis — i poczuła, jak lodowaty strach przechodzi jej przez całe ciało.
— Nie… to niemożliwe… — wyszeptała prawie bez głosu.
Jan zmarszczył brwi.
— Co tam jest?
Marta powoli podniosła na męża przerażone oczy.
— Imię matki… tu wpisano imię mojej siostry.
Mężczyzna znieruchomiał.
— Której siostry?
— Anny…
W kuchni nagle zrobiło się duszno, jakby zabrakło powietrza. Jan doskonale pamiętał to imię. Anna była młodszą siostrą Marty. Trzy lata wcześniej zniknęła bez śladu w dziwnych okolicznościach. Szukała jej cała wieś: przyjeżdżała policja, wypytywano sąsiadów, przeszukiwano las i brzeg rzeki. Ale dziewczyna jakby zapadła się pod ziemię.
Miesiąc później przy wodzie znaleziono jej kurtkę.
Wtedy wszyscy uznali, że Anna utonęła.
Marta ciężko opadła na krzesło.
— Tu jest data urodzenia… dzisiejsza… — powiedziała drżącym głosem. — Ale to przecież nie może być prawda. Ania zniknęła trzy lata temu…
Dziecko cicho zapłakało. Jan ostrożnie wziął je na ręce i zaczął delikatnie kołysać.
— Może to tylko zbieżność?
Marta gwałtownie pokręciła głową.
— Nie. Jest pełne nazwisko: „Anna Maria Lewandowska”. To ona.
Nagle za oknem głośno trzasnęła furtka. Oboje drgnęli.
Jan szybko podszedł do okna i wyjrzał na podwórko.
Nikogo.
Tylko wiatr poruszał starą jabłonią.
— Bardzo mi się to nie podoba — mruknął cicho. — Tego dziecka nie zostawiono na cmentarzu przypadkiem.
Marta milczała. W pamięci wracały obrazy sprzed trzech lat. Anna była wtedy zupełnie inna — wesoła, głośna, pełna życia. Mężczyźni we wsi tracili dla niej głowę. Aż pewnego późnego wieczoru przyszła do siostry cała we łzach i powiedziała coś, czego Marta nigdy potem nie zapomniała:
„Jeśli coś mi się stanie — nie ufaj nikomu”.
Wtedy Marta pomyślała, że siostra po prostu pokłóciła się z kolejnym adoratorem.
Tydzień później Anna zniknęła.
Malec znów cicho zakwilił. Marta ostrożnie wzięła go na ręce. Serce ścisnęło jej się boleśnie. Dziecko patrzyło prosto w jej oczy — uważnie, poważnie, jakby rozumiało wszystko, co dzieje się wokół.
— On jest do niej taki podobny… — szepnęła.
Jan wypuścił powietrze z płuc.
— Trzeba zadzwonić na policję.
Ale Marta odpowiedziała nagle ostro:
— Nie!
Mężczyzna spojrzał na nią zaskoczony.
— Dlaczego?
Zawahała się.
— Bo… jeśli Anna żyje… to może szukają jej właśnie ci ludzie, których się bała.
W tej samej chwili ktoś mocno zapukał do drzwi.
Trzy ciężkie uderzenia.
Marta krzyknęła.
Jan powoli podszedł do wejścia.
Pukanie się powtórzyło.
A potem zza drzwi odezwał się chrapliwy męski głos:
— Otwierać. Przyszliśmy po dziecko…
Rozdział 2. Ci, którzy przyszli nocą
W domu zapadła ciężka, przygniatająca cisza.
Jan stał przy drzwiach i nie odważał się nawet dotknąć klamki. Marta przycisnęła niemowlę mocniej do siebie, jakby czuła, że jeśli je odda, wydarzy się coś strasznego.
Znowu zapukano.
Tym razem wolniej.
Ciężej.
— Otwórzcie po dobroci — rozległ się ten sam zachrypnięty głos. — Wiemy, że dziecko jest u was.
Jan szybko zgasił światło w kuchni. Dom natychmiast pogrążył się w półmroku. Tylko mała lampka przy świętym obrazku w kącie drżała słabym, czerwonawym blaskiem.
— Cicho… — szepnął.
Marta prawie przestała oddychać.
Na zewnątrz dały się słyszeć kroki. Ktoś powoli chodził wzdłuż okien. Deski ganku skrzypiały pod ciężarem butów. Po chwili ten ktoś zatrzymał się tuż przy kuchennej szybie.
Jan ostrożnie odsunął skrawek firanki — i poczuł, jak zimno przebiega mu po plecach.
Na podwórku stało dwóch mężczyzn w ciemnych ubraniach. Jeden był wysoki i chudy, drugi krępy, z czapką nasuniętą prawie na oczy. Przez mrok nie dało się zobaczyć ich twarzy.
— Kto to jest?.. — zapytała Marta ledwie słyszalnie.
Jan pokręcił głową.
Ale nagle jego spojrzenie się zmieniło.
— Poczekaj…
— Co?
— Chyba znam jednego z nich.
Marta pobladła.
— Którego?
Jan z trudem przełknął ślinę.
— Tego wysokiego… To chyba Grzegorz.
Imię zabrzmiało jak cios.
Grzegorz Krawczyk był kiedyś dzielnicowym. To on trzy lata wcześniej prowadził sprawę zaginięcia Anny. Wtedy we wsi uważano go za uczciwego człowieka. Potem niespodziewanie odszedł ze służby i zniknął.
Z podwórka znów dobiegł głos:
— Macie minutę. Potem wejdziemy sami.
Marta nerwowo kołysała niemowlę. Dziecko nagle ucichło i spojrzało w stronę drzwi. Jego małe palce zacisnęły się mocniej na rękawie jej swetra.
— Jan… boję się…
Mężczyzna szybko podszedł do szafy i wyjął starą strzelbę myśliwską.
— Jeśli spróbują wejść, będziemy się bronić.
— Zwariowałeś?!
— A co mam zrobić? Oddać im dziecko?!
W tej chwili coś z hukiem uderzyło o ścianę domu za oknem. Marta krzyknęła.
Malec rozpłakał się głośniej.
I wtedy na podwórku rozległ się odgłos silnika.
Reflektory rozcięły ciemność.
Mężczyźni przy oknie gwałtownie się odwrócili.
Pod dom podjechał stary, szary polonez.
Drzwi się otworzyły i z samochodu wysiadła kobieta w długim ciemnym płaszczu. Na głowie miała chustkę przemokniętą od deszczu.
Marta zamarła.
Serce zaczęło jej bić jak oszalałe.
Kobieta podniosła głowę.
Jan wypuścił strzelbę z rąk.
— Boże… — wydusił.
To była Anna.
Żywa.
Ale wyglądała przerażająco.
Wychudzona twarz, zapadnięte policzki, zgaszone oczy. Wydawało się, że przez te lata postarzała się o całą dekadę. Pod lewym okiem ciemniała stara blizna.
Mężczyźni na podwórku od razu się cofnęli.
Anna powoli podeszła do okna.
— Marta… — powiedziała ochrypłym głosem. — Nie oddawaj im mojego syna…
Nogi ugięły się pod Martą.
— Aniu?.. To naprawdę ty?..
Ale siostra nagle obejrzała się z przerażeniem.
Z ciemności cmentarnej drogi wyłoniły się jeszcze dwa samochody.
Wtedy Anna krzyknęła tak rozpaczliwie, że krew zastygła im w żyłach:
— Znaleźli mnie! Uciekajcie natychmiast!
Rozdział 3. Tajemnica ukrywana przez trzy lata
Jan otworzył drzwi, zanim Marta zdążyła cokolwiek powiedzieć. Do domu wdarł się zimny nocny wiatr, niosąc ze sobą zapach mokrej ziemi i cmentarnej wilgoci.
Anna niemal runęła do środka. Trzęsła się cała i co chwilę oglądała za siebie, jakby spodziewała się, że ktoś zaraz wejdzie za nią.
— Zamknij drzwi! Szybko! — wyszeptała, łapiąc oddech.
Jan natychmiast przekręcił klucz.
Na zewnątrz słychać już było męskie głosy i trzaskanie drzwiami samochodów.
Marta nie mogła oderwać wzroku od siostry. Przed nią stał tylko cień tej radosnej dziewczyny, którą zapamiętała. Anna wyglądała na wyczerpaną, złamaną i śmiertelnie zmęczoną.
Najstraszniejsze były jednak jej oczy.
Mieszkał w nich prawdziwy lęk.
Dziecko nagle przestało płakać. Kiedy Anna zobaczyła syna na rękach Marty, jej twarz zadrżała. Ostrożnie podeszła bliżej i przesunęła palcami po małym policzku.
— Mój chłopczyk… — wyszeptała przez łzy. — Boże… żyje…
Marta nie wytrzymała.
— Aniu, powiedz wreszcie, co się dzieje?! Gdzie byłaś przez te wszystkie lata?!
Anna powoli podniosła oczy.
I po raz pierwszy w kuchni zrobiło się tak cicho, że było słychać, jak gałąź jabłoni drapie o ścianę domu.
— Trzymali mnie siłą — powiedziała cicho.
Marta pobladła.
— Kto?!
Anna nerwowo zerknęła w stronę okien.
— Ludzie, którzy pracowali z Grzegorzem.
Jan zacisnął pięści.
— Ale po co?!
Anna uśmiechnęła się gorzko.
— Bo dowiedziałam się za dużo.
Za oknem przemknął blask reflektorów. Ktoś znów chodził po podwórzu.
Kobieta mówiła dalej, już ciszej:
— Pamiętacie stary budynek porodówki za rzeką? Zamknęli go podobno dlatego, że groził zawaleniem… Ale przez cały ten czas działy się tam potworne rzeczy.
Marta ściągnęła brwi.
— Jakie?
Anna wzięła urywany oddech.
— Handel dziećmi.
W pokoju jakby nagle zabrakło powietrza.
Jan powoli usiadł na taborecie.
— Co?..
— Noworodki sprzedawano bogatym ludziom na fałszywych dokumentach. Niektóre matki nawet nie wiedziały, że ich dzieci żyją. Mówiono im, że maluchy zmarły przy porodzie.
Marta poczuła, że słabnie.
— To nie może być prawda…
— Może — odpowiedziała cicho Anna. — Usłyszałam to przypadkiem. Pracowałam wtedy w tej porodówce jako salowa.
W tej samej chwili ktoś znowu uderzył w drzwi.
Wszyscy drgnęli.
— Otwierać! — krzyknął mężczyzna na zewnątrz.
Anna zasłoniła twarz dłońmi.
— Oni nie zostawią nas przy życiu…
Jan gwałtownie wstał.
— Teraz opowiesz wszystko policji.
Anna uśmiechnęła się z bólem.
— Policji? Jan… połowa z nich kryła ten interes.
Marta spojrzała na niemowlę.
— A on?..
Anna rozpłakała się.
— Kiedy dowiedzieli się, że jestem w ciąży, postanowili zabrać także moje dziecko. Trzymali mnie na starej farmie pod lasem. Przez wszystkie te lata.
— Boże… — szepnęła Marta.
— Dziś w nocy udało mi się uciec. Zostawiłam syna na cmentarzu, przy grobie mamy… bo wiedziałam, że po zmianie będziesz wracała właśnie przez cmentarz…
Jan spojrzał na nią oszołomiony.
— Śledziłaś nas?
Anna bez słowa skinęła głową.
I wtedy kuchenne okno pękło z ogłuszającym trzaskiem.
Marta krzyknęła.
Na podłogę spadł kamień.
Była do niego przywiązana kartka.
Jan podniósł ją drżącymi rękami.
Na skrawku papieru napisano tylko kilka słów:
„Oddajcie dziecko — a przeżyjecie”.
Rozdział 4. Ostatnia noc strachu
Marta siedziała pod ścianą, mocno przyciskając niemowlę do piersi. Po wybiciu okna jej ręce trzęsły się tak bardzo, że z trudem utrzymywała dziecko. Chłopiec cicho pochrapywał, jakby nie rozumiał, jaki koszmar rozgrywa się wokół niego.
Jan jeszcze raz przeczytał kartkę i powoli podniósł wzrok na Annę.
— Jeśli tu zostaniemy, zabiją nas.
Za drzwiami znów rozległy się kroki.
Ciężkie.
Powolne.
Jakby ludzie na zewnątrz byli już pewni, że ofiara nigdzie im nie ucieknie.
Anna nagle podeszła do Jana i chwyciła go za rękę.
— Jest ktoś… On może pomóc.
— Kto?
— Były śledczy z powiatu. Henryk Zieliński. Kiedyś próbował rozpracować sprawę znikających dzieci, ale szybko zamknięto mu dochodzenie. Potem wyrzucono go z pracy.
Jan zmrużył oczy.
— A gdzie on teraz jest?
— Mieszka przy stacji. W starym domu leśniczego.
Marta podniosła się.
— W takim razie musimy jechać natychmiast.
W tej chwili ktoś znowu huknął w drzwi.
Deski zatrzeszczały.
— Nie mamy czasu — wyszeptała Anna.
Jan szybko zgasił resztki światła. Dom pogrążył się w ciemności.
— Przez stodołę — powiedział cicho.
Ostrożnie wyszli tylnymi drzwiami. Zimny deszcz od razu uderzył ich w twarze. Wiatr wył tak mocno, że prawie zagłuszał kroki.
Na podwórku panował mrok. Tylko przy furtce migały sylwetki mężczyzn.
Jan prowadził kobiety przez ogród, starając się nie narobić hałasu. Błoto kleiło się do butów, mokre gałęzie smagały ich po twarzach. Marta ledwie trzymała się na nogach.
Ale nagle niemowlę zapłakało.
Głośno.
Przejmująco.
Z podwórka natychmiast dobiegł krzyk:
— Są z tyłu! Łapać ich!
Rozpoczął się pościg.
Jan złapał Martę za rękę i pobiegli przez pole w stronę lasu. Za plecami słyszeli wrzaski, szczekanie psów i ryk silników.
Niespodziewanie Anna się zatrzymała.
— Nie… ja ich zatrzymam.
Marta obejrzała się z przerażeniem.
— Co ty mówisz?!
— Inaczej dogonią nas wszystkich.
Jan chwycił ją za ramię.
— Nawet o tym nie myśl!
Ale Anna nagle się uśmiechnęła. Po raz pierwszy tej strasznej nocy.
— Przez trzy lata żyłam jak martwa. A on musi żyć normalnie.
Delikatnie dotknęła twarzy syna.
A potem gwałtownie pobiegła w drugą stronę — ku staremu mostowi nad rzeką.
Rozległy się krzyki mężczyzn.
Kilku rzuciło się za nią.
Po minucie ciemność przeciął straszny dźwięk uderzenia metalu, potem pisk hamulców.
A później wszystko ucichło.
Marta krzyknęła z rozpaczy.
Ale Jan pociągnął ją dalej.
Do domu byłego śledczego dotarli dopiero nad ranem. Henryk Zieliński wysłuchał ich w milczeniu, a potem natychmiast skontaktował się ze swoimi dawnymi znajomymi z województwa.
Dwa dni później zaczęły się zatrzymania.
Na jaw wyszła przerażająca prawda: sieć handlu dziećmi naprawdę działała przez długie lata. W sprawę byli zamieszani lekarze, urzędnicy i byli funkcjonariusze policji.
Grzegorza zatrzymano podczas próby ucieczki.
Ciało Anny znaleziono przy moście.
Ocaliła syna, płacąc za to własnym życiem.
Minęło pięć lat.
Mały Kacper mówił do Marty „mamo”, a do Jana „tato”. Nigdy nie powiedzieli mu całej prawdy.
Tylko czasem, wieczorami, Marta wyjmowała stare zdjęcie siostry i szeptała cicho:
— Nie wróciłaś wtedy na darmo, Aniu…
A za oknem szumiał wiatr, jakby ktoś niewidzialny wciąż pilnował ich domu.