Agnieszka jeszcze przez dłuższą chwilę siedziała za kierownicą, zaciskając dłonie na kole tak mocno, że pobielały jej knykcie. Serce biło nierówno — nie ze strachu, lecz od ciężkiego, mętnego przeczucia nieszczęścia, którego nie umiałaby nazwać na głos. Samochód Marka stał tuż przy furtce. Cały oblepiony błotem, jakby przyjechał na działkę nie dziś, ale już poprzedniego wieczoru. Na masce połyskiwały drobne krople po niedawnym deszczu.
— To dziwne… — wyszeptała prawie bezgłośnie.
Przecież mąż zapewniał ją, że w pracy ma prawdziwe urwanie głowy. Pilne zestawienia, ważne spotkania, zostawanie w biurze niemal do nocy. Nawet rano, kiedy Agnieszka kończyła pakować torbę do auta, zadzwonił i zmęczonym głosem powiedział:
— Ty tam odpoczywaj, szczęściaro. A ja pewnie będę siedział w firmie do późnej nocy.
A teraz jego auto stało spokojnie pod płotem ich domku na działce.
Agnieszka powoli wysiadła. W powietrzu czuć było mokrą ziemię i młodą, wiosenną trawę. Gdzieś z boku ptak krzyknął ostro, jakby zaniepokojony. Wokół panował taki spokój, że wszystko wydawało się przez to jeszcze bardziej absurdalne i nie na miejscu.
Furtka była uchylona.
— Marek? — zawołała, wchodząc na podwórko.
Nikt jej nie odpowiedział.
Na werandzie leżała obca damska torebka. Nieduża, jasna, wyraźnie droga. Agnieszka zatrzymała się nagle, jakby przed nią wyrosła niewidzialna ściana.
Nigdy wcześniej nie widziała tej rzeczy.
Po piersi rozlał się lodowaty chłód.
I wtedy z domu dobiegł śmiech. Kobiecy.
Agnieszka poczuła, jak wszystko w niej zapada się gdzieś głęboko.
Odruchowo cofnęła się o krok, lecz po sekundzie uparcie wyprostowała plecy i weszła na ganek. Palce drżały jej tak mocno, że klucze wypadły z dłoni i zadźwięczały o drewnianą podłogę.
Śmiech natychmiast ucichł.
Drzwi otworzyły się niemal od razu.
W progu stał Marek.
Pobladł tak gwałtownie, że Agnieszka zrozumiała wszystko, zanim jeszcze zobaczyła kobietę za jego plecami.
Młodą.
Około trzydziestki.
Z długimi ciemnymi włosami i w jej, agnieszkowym, domowym szlafroku.
Przez kilka sekund nikt nie potrafił się odezwać.
Tylko wiatr lekko poruszał starą firanką przy oknie.
— Aga… A ty dlaczego przyjechałaś? — wykrztusił w końcu Marek.
To pytanie zabolało bardziej niż policzek.
— Mam teraz prosić o pozwolenie, żeby pojawić się we własnym domku? — odparła cicho.
Kobieta stojąca za plecami Marka nerwowo ciaśniej otuliła się szlafrokiem.
— Marek, ja chyba lepiej pójdę… — wymamrotała.
— Zostań! — rzucił ostro, ale natychmiast zamilkł, jakby sam przestraszył się tonu własnego głosu.
Agnieszka patrzyła na męża tak, jakby widziała go pierwszy raz w życiu.
Dwadzieścia lat.
Dwadzieścia lat małżeństwa rozsypywało się właśnie teraz, tuż przed jej oczami.
W pamięci zaczęły wypływać drobiazgi, którym wcześniej nie nadawała znaczenia: późne powroty, nagłe delegacje, jego rozdrażnienie, kiedy proponowała wspólny wyjazd na działkę. Nawet te ciągłe rozmowy o sprzedaży parceli nagle nabrały zupełnie innego sensu.
On wcale nie nienawidził tego miejsca.
Po prostu robił tu przestrzeń dla innego życia.
— Kto to jest? — zapytała Agnieszka z zaskakującym spokojem.
Marek przeciągnął dłonią po twarzy.
— To… Klaudia.
— Od dawna?
Nie odpowiedział.
A jego milczenie zabrzmiało straszniej niż jakiekolwiek słowa.
Agnieszka powoli weszła do środka. Na stole stały dwie filiżanki, butelka wina, pokrojony ser. Na oparciu krzesła wisiał kobiecy sweter.
Cudze życie.
W jej domku.
W jej kuchni.
W jej ciszy.
Przypomniała sobie nagle, jak sama wybierała te firanki. Jak sadziła pod oknami piwonie. Jak wyobrażała sobie, że właśnie tutaj z Markiem będą kiedyś spotykać starość.
Żałosne.
— A ja przecież naprawdę cię kochałam, Marku — powiedziała cicho, nie odwracając się.
Za jej plecami zawisło ciężkie milczenie.
A potem Marek wypowiedział słowa, których już nigdy nie miała zapomnieć:
— Aga… Od dawna chciałem ci powiedzieć. Odchodzę.
Agnieszka nie rozpłakała się.
Ani w tej samej chwili, ani po minucie, ani nawet wtedy, gdy Marek spuścił wzrok, jakby zawstydzony własnym wyznaniem. W środku coś stwardniało w niej jak kamień. To było dziwne uczucie — kiedy ból staje się tak potężny, że ciało po prostu odmawia odczuwania go.
Klaudia jako pierwsza przerwała ciszę.
— Nie wiedziałam, że pani przyjedzie… — powiedziała cicho, nie mając odwagi spojrzeć Agnieszce w oczy.
Agnieszka wolno odwróciła się w jej stronę. Młoda kobieta wyglądała na zagubioną, ale nie na winną. I właśnie to zapiekło najmocniej.
A więc ona już czuła się tutaj gospodynią.
— A powiedział ci, że ten domek należy do jego żony? — spytała Agnieszka spokojnie.
Klaudia pobladła i przeniosła wzrok na Marka.
Ten wypuścił powietrze z wyraźną irytacją.
— No dobrze, Aga. Tylko nie rób teraz scen.
— Scen? — po raz pierwszy w jej głosie zabrzmiała stal. — Przywiozłeś kochankę do mojego domu i jeszcze mówisz mi o scenach?
Marek nerwowo szarpnął ramieniem.
— Jestem zmęczony tym podwójnym życiem. To od dawna do tego zmierzało.