**12 marca 2024 roku**
Dziś mam ciężko na sercu. Przypomniała mi się historia, którą usłyszałem od znajomej. Postanowiłem ją zapisać, żeby nie uleciała z pamięci — i dlatego, że kryje się w niej nauka.
Maria zatrzasnęła walizkę, odstawiła ją pod drzwi i zanim wyszła, jeszcze raz sprawdziła, czy wszystko zabrała. Krążąc po mieszkaniu, stanęła w progu kuchni. Nagle wrócił tamten wieczór: pierwszy wspólny obiad przy tym stole, kiedy Siergiej przyprowadził ją do swojej matki. W środku szalał mętlik — strach, nadzieja, uczucie. Bała się, że nie przypadnie teściowej do gustu, a jeszcze bardziej pragnęła, by wszystko się ułożyło.
Lęk okazał się bezpodstawny. Mama Siergieja, Anna Pietrowna, przyjęła ją jak własną. Nawet po ślubie wspierała ją na każdym kroku, uczyła kuchni — bo Maria wychowała się w domu dziecka i niewiele potrafiła. Rodzice — lekarze — zginęli w wypadku, gdy miała pięć lat. Potem mieszkała z babcią, lecz ta nie udźwignęła żałoby i po kolejnych pięciu latach odeszła. Mieszkanie rodziców wyłudzili oszuści i Maria została całkiem sama.
Później poznała Siergieja. Pomógł jej znaleźć pracę i wynająć pokój u starszej sąsiadki. Po trzech miesiącach wzięli ślub. Byli szczęśliwi — aż rok temu zmarła Anna Pietrowna: rak spalił ją w kilka miesięcy.
Od tamtej pory Siergieja jakby podmieniono. Zaczął pić, wracał o świcie. A wczoraj Maria zobaczyła, jak tuli jakąś dziewczynę pod klatką. Chciała porozmawiać wieczorem, lecz nie przyszedł. Rano spakowała rzeczy i już miała wyjść, gdy wpadł do mieszkania pijany, z tą samą trzpiotką.
— Na co gapisz? — zacharczał. — Zbieraj manatki i znikaj! Bezużyteczna! Werka urodzi mi syna, a ty jesteś jałowa.
Serce ścisnęło się tak, że zabrakło tchu. Odpowiedziała tylko cicho:
— Nie martw się, już odchodzę.
Wyszła, ledwo powstrzymując łzy. Wsiadła do taksówki, lecz nie wiedziała dokąd jechać. Przypomniała sobie babcię Darię, u której kiedyś wynajmowała pokój. Ta, widząc zapłakaną Marię, od razu przygarnęła ją do siebie.
— Co się stało, dziecko?
Maria rozpłakała się jeszcze mocniej. Babcia Daria wysłuchała i niespodziewanie rzekła:
— Pójdziemy do pewnej znajomej. Ona to rozplącze.
Zaprowadziła ją do staruszki Marfy. Ta ujęła dłonie Marii, zamknęła oczy — i nagle pokój przygasł, cienie jakby się poruszyły. Maria zdrętwiała ze strachu.
— Szukaj podsypki — wyszeptała Marfa, gdy światło wróciło. — Ktoś rzucił urok.
Maria wróciła do mieszkania, póki Siergiej spał. Znalazła pod materacem zaschnięte zioła z piórami, zawinęła je w skarpetę i zaniosła Marfie.
— Alkohol to nie jego wola — powiedziała staruszka. — Ktoś go omamił.
Dała jej dwa flakoniki: z pierwszego miała dodawać po kropli do jedzenia przez trzy dni, z drugim przygotować kąpiel. Maria zrobiła wszystko jak kazano. Po trzech dniach Siergiej wytrzeźwiał, po pięciu przeprosił. Porozmawiali szczerze i tamten mrok przestał wracać.
A dziś… Dziś Maria została wypisana ze szpitala położniczego. Z Siergiejem mają bliźnięta — syna i córkę. Lekarze mówili, że dzieci nie będzie, a jednak los dał im szansę.
**Wniosek:** Zło nie trwa wiecznie. Jeśli kochasz — walcz, nawet gdy wydaje się, że wszystko przepadło. Nigdy się nie poddawaj — może jutro nadejdzie dzień, który odmieni wszystko.