Żona na godziny
Alina znów wychodziła z cudzej klatki schodowej z wrażeniem zdrady. Choć w gruncie rzeczy to ona zdradzała samą siebie: przychodziła gotować barszcz, zmieniać pościel, prasować koszule i słuchać narzekań, że „żona nie rozumie”, „w domu jak w koszarach”, „sprzątanie kosztuje fortunę” i „mam stres, Alino, nawet pani nie wie”. Wiedziała.
Pracowała w serwisie drobnych usług domowych. Mówiła na to „żona na godziny”. Tymczasowy fuchowy zajęcie
Z wykształcenia była księgową, lecz firma padła. Nowej posady znaleźć się nie udało: dobre etaty dawno zajęte, a na mizerne oferty nie chciała iść. Szczerze mówiąc, wszystko ją znużyło Potrzebowała pauzy. „Żona na godziny” wydawała się rozwiązaniem do czasu, aż trafi się coś porządnego.
Rodzice wyboru nie akceptowali. Uważali, że lepiej siedzieć w biurze choćby za grosze, ale w czystości i z pozorem stałości, niż „bawić się w głupoty” i tracić godność. Patrzyli na Alinę i nie pojmowali. Córka z dyplomem dźwiga cudze siatki, szoruje kuchenki w obcych mieszkaniach, chodzi pod podejrzane adresy. Wstyd im było. Nie za nią za to, co powiedzą ludzie.
„Wróciłabyś do księgowości, powtarzał ojciec. Przecież nie jesteś naiwna. Po co ci ten brud?”
„Chyba rozwód cię nadkruszył”, rzuciła kiedyś cicho matka.
Nie rozumieli, że dla Aliny to bardziej koło ratunkowe niż zarobek. Złapać oddech. Poczuć, że jest komuś potrzebna. Ale matka miała trochę racji. Rozwód zostawił ślad właśnie takim osobliwym wyborem tymczasowej pracy.
Klientów miała niewielu. Tego dnia trzech. Jeden poprosił, by po prostu posiedziała w kuchni, „żeby nie było tak pusto”. Drugi zostawił klucze i kartkę: „Wyprać, rozwiesić, nakarmić kota, jeśli chce pani proszę zostać na noc. Pieniądze na stole”. Nie została. Trzeci zamówił kolację „jak u mamy”, podał wysłużony zeszyt z przepisami, a przy deserze rozpłakał się. Potem spróbował cmoknąć ją w policzek. Alina nie pozwoliła. W milczeniu starła stół, umyła naczynia, włożyła płaszcz i wyszła.
Wracając, wdychała piwniczną wilgoć klatki. Sąsiadka z piątego piętra wrzeszczała na syna przez drzwi, gdzieś szczekał pies. W mieszkaniu panowała cisza. Męskie kapcie stały przy progu On wyjechał do matki pół roku temu, ale butów nie zabrał.
Zsunęła pantofle, nastawiła czajnik i usiadła przy oknie. Czasem myślała, że ostatnio jej życie nieautentyczne. Że ta „żona na godziny” to nie praca, tylko kara wymyślona samej sobie. Za co niejasne. Lecz odsiadywała wyrok rzetelnie. Codziennie przychodziła, słuchała, sprzątała, gotowała, prała, nalewała zupę. Nie drążyła i nie zwierzała się. Często słyszała pytanie:
Zwykle się uśmiechała. Pochylała głowę, jak uczyli na kursie komunikacji, i proponowała:
„Może odkurzę salon”.
Nie kłamała. Ale i prawdy nie mówiła. Prawda była jak wrzący olej: syczała, pryskała, parzyła.
Mąż odszedł sam. Nie bez powodu. Oświadczył, że daje jej czas do namysłu. Nie było nad czym myśleć. Alina nie zamierzała dzielić łóżka ze zdrajcą. Choć, jak zarzekał się Siergiej, żadnej zdrady nie było. Tylko niewinny flirt.
Wpadł banalnie. Pewnego ranka, śpiesząc się, Alina chwyciła nie swój telefon, lecz jego. Telefony bliźniacze, nawet etui para, kupiona razem. W pracy, odruchowo zerkając, ujrzała na ekranie wiadomości Zbyt osobiste. Zbyt liczne, by były przypadkiem.
Ścisnęła aparat. Prawda o „szczęśliwym życiu” wypełzła na wierzch. Jedna drobna pomyłka i wszystko pękło.
W domu nie urządziła burzy. Chciała porozmawiać spokojnie. Zadała jedno pytanie:
„To nic nie znaczy, zaczął Siergiej. Tylko pisanie. Brakowało mi czułości, ciepła. Ty wiecznie zmęczona, zajęta To praca, to dom. Sam nie zauważyłem, jak mnie wciągnęło. Ale, Alina, nie przekroczyłem granicy. Tylko słowa. Rozmowy z kobietą, oglądanie jej zdjęć, nawet śmiałych, czy to zdrada?”
Pochylił się, głos mu zmiękł, prawie szept:
„Gdyby małżeństwa rozpadały się przez wiadomości i fotki, nie zostałby ani jeden związek. Każdy trochę flirtuje. To drobiazg. Błahostka”.
Zamilkł na moment, potem dodał z naciskiem:
„Rozumiem, że ci przykro. Wybacz. Więcej nie będę. Alino”
Skinęła. Spokojnie. Prawie czule.
„Rozumiem”.
Wyprostował się, jakby zrzucił ciężar.
„Czyli jest dobrze? Jak dawniej?”
Alina wstała, poprawiła mankiet bluzki.
„Dla ciebie tak. Dla mnie Idę dalej, lecz bez ciebie”.
Nie od razu pojął.
„Serio tak postanowiłaś? Śmieszne. Rozstanie przez kilka wiadomości. Ludzie wybaczają gorsze rzeczy. I żyją”.
„Ludzie może tak, odparła. Ale ja nie jestem „ludzie”. Ja to ja. Wystarczyło mi to, co przeczytałam”.
Chwycił ją za dłoń, lecz się cofnęła.
„Nie trzeba. Naprawdę. Nie złoszczę się. Nawet nie mam żalu. Po prostu nie chcę żyć z kimś, kto szuka ciepła na boku, gdy ja dźwigam nasz dom”.
Nerwowo parsknął śmiechem, pokręcił głową.
„Zawsze wszystko robisz aż nazbyt poprawnie. Chłodno. Rozsądnie. Nawet teraz. Zero histerii, żadnego „zostań”. Jak księgowa”.
Uśmiechnęła się lekko.
„Dokładnie. Jestem księgową. W naszym bilansie debet z kredytem się nie domknął”.
Nie płakała. Nie krzyczała. Nawet nie powiedziała „wynoś się” po prostu weszła do łazienki, chlusnęła w twarz lodowatą wodą. Długo siedziała na krawędzi wanny, próbując oswoić fakt. Tak skończyło się jej małżeństwo. Bez wrzasków, bez kłótni. Na zewnątrz cisza. W środku osuwisko. Dziś włączyła czajnik, nalała ziołowej herbaty i spojrzała przez szybę. Za oknem powoli sypał śnieg, miękko kładł się na parapecie. Zrozumiała nagle, że ta kula w piersi, noszona tak długo, znikła. Odstawiła kubek, wyjęła ze skrzynki stary zeszyt ten, z wzorami i wyliczeniami księgowymi, i położyła na blacie. Jutro wyśle CV. Może zacznie od czegoś małego. A może znajdzie coś nowego. Najważniejsze szła naprzód. I pierwszy raz od dawna nie miała ochoty oglądać się za siebie.