Marta stała nieruchomo przy kuchennym stole i nie potrafiła oderwać oczu od maleńkiej plastikowej opaski zapiętej na rączce dziecka. Żarówka pod sufitem kołysała się lekko od przeciągu, a cisza w domu była tak napięta, że Marta słyszała nawet ciężki, urywany oddech Jana.
Jeszcze raz spojrzała na napis. I nagle poczuła, jak lodowaty strach rozlewa się po całym ciele.
— Nie… to niemożliwe… — wyszeptała ledwie dosłyszalnie.
Jan zmarszczył brwi.
— Co tam jest?
Marta powoli podniosła na męża oczy pełne przerażenia.
— Imię matki… wpisano tutaj imię mojej siostry.
Mężczyzna znieruchomiał.
— Której siostry?
— Alicji…
W kuchni jakby zabrakło powietrza. Jan doskonale pamiętał to imię. Alicja była młodszą siostrą Marty. Trzy lata wcześniej zniknęła w dziwnych okolicznościach, bez śladu, jakby zapadła się pod ziemię. Szukała jej cała wieś: przyjeżdżała policja, wypytywano sąsiadów, przeczesywano las i brzeg rzeki. Nic. Dziewczyna po prostu przepadła.
Dopiero po miesiącu, niedaleko wody, znaleziono jej kurtkę.
Wtedy wszyscy uznali, że Alicja utonęła.
Marta ciężko opadła na krzesło.
— Tu jest data urodzenia… dzisiejsza… — powiedziała drżącym głosem. — Ale przecież to nie może być prawda. Ala zniknęła trzy lata temu…
Niemowlę cicho zapłakało. Jan ostrożnie wziął je na ręce i zaczął kołysać.
— Może to tylko zbieg okoliczności?
Marta gwałtownie pokręciła głową.
— Nie. Tu jest pełne nazwisko: „Alicja Wysocka”. To ona.
Nagle za oknem z hukiem trzasnęła furtka. Oboje drgnęli.
Jan szybko podszedł do okna i wyjrzał na podwórze.
Nikogo.
Tylko wiatr poruszał starą jabłonią.
— Bardzo mi się to nie podoba — mruknął cicho. — Ktoś nie zostawił dziecka na cmentarzu przypadkiem.
Marta milczała. W głowie zaczęły wracać obrazy sprzed trzech lat. Wtedy Alicja była zupełnie inna — roześmiana, żywa, głośna. Mężczyźni we wsi niemal tracili dla niej głowę. Aż pewnego późnego wieczoru przyszła do siostry cała zapłakana i wypowiedziała zdanie, które Marta zlekceważyła:
„Jeśli coś mi się stanie, nie ufaj nikomu”.
Marta pomyślała wtedy, że siostra pokłóciła się z którymś z adoratorów.
Tydzień później Alicja zniknęła.
Dziecko znów cicho zakwiliło. Marta ostrożnie wzięła je od Jana. Serce ścisnęło jej się boleśnie. Chłopczyk patrzył prosto w jej oczy — uważnie, poważnie, jakby rozumiał wszystko, co działo się wokół.
— On jest tak do niej podobny… — szepnęła.
Jan wypuścił powietrze z płuc.
— Trzeba zadzwonić na policję.
Marta odpowiedziała z nagłą ostrością:
— Nie!
Mąż spojrzał na nią zaskoczony.
— Dlaczego?
Zawahała się.
— Bo jeśli Alicja żyje… to może szukają jej właśnie ci ludzie, których się bała.
W tej samej chwili ktoś mocno zapukał do drzwi.
Trzy ciężkie uderzenia.
Marta krzyknęła cicho.
Jan powoli ruszył w stronę sieni.
Pukanie powtórzyło się.
A potem zza drzwi dobiegł chropawy, męski głos:
— Otwierać. Przyszliśmy po dziecko…
Rozdział 2. Ci, którzy przyszli nocą
Dom wypełniła ciężka, przygniatająca cisza.
Jan stał przy drzwiach, nie odważając się nawet dotknąć klamki. Marta przycisnęła niemowlę jeszcze mocniej do piersi, jakby całym ciałem czuła, że oddanie go byłoby początkiem tragedii.
Znów zapukali.
Tym razem wolniej.
Ciężej.
— Otwórzcie po dobroci — odezwał się ponownie zachrypnięty głos. — Wiemy, że dziecko jest u was.
Jan jednym ruchem zgasił światło w kuchni. Dom natychmiast zatonął w półmroku. Jedynie mała lampka przy obrazie Matki Boskiej w kącie migotała słabym, czerwonawym płomykiem.
— Cicho… — szepnął.
Marta prawie przestała oddychać.
Na zewnątrz rozległy się kroki. Ktoś wolno przesuwał się wzdłuż okien. Deski ganku jęczały pod ciężarem butów. Po chwili człowiek zatrzymał się tuż przy kuchennej szybie.
Jan ostrożnie odsunął skrawek firanki i poczuł, jak zimno przechodzi mu po plecach.
Na podwórzu stali dwaj mężczyźni w ciemnych ubraniach. Jeden wysoki i chudy, drugi krępy, w czapce naciągniętej niemal na oczy. Twarzy nie dało się rozpoznać w mroku.
— Kto to jest?.. — spytała Marta ledwie słyszalnie.
Jan pokręcił głową.
Nagle jednak coś zmieniło się w jego spojrzeniu.
— Czekaj…
— Co?
— Chyba znam jednego z nich.
Marta pobladła.
— Którego?
Jan ciężko przełknął ślinę.
— Tego wysokiego… To chyba Grzegorz.
Imię zabrzmiało jak uderzenie.
Grzegorz Krukowski był kiedyś dzielnicowym. To on prowadził sprawę zaginięcia Alicji trzy lata wcześniej. Wtedy w okolicy uchodził za uczciwego człowieka. Potem niespodziewanie odszedł ze służby i przepadł.
Z podwórza znów dobiegł głos:
— Macie minutę. Potem wejdziemy sami.
Marta nerwowo kołysała chłopca. Dziecko nagle ucichło i utkwiło wzrok w stronę drzwi. Maleńkie palce zacisnęły się mocniej na rękawie jej swetra.
— Jan… ja się boję…
Mężczyzna szybko podszedł do szafy i wyjął starą strzelbę myśliwską.
— Jeśli wejdą siłą, będziemy się bronić.
— Zwariowałeś?!
— A co mam zrobić? Oddać im dziecko?!
W tej chwili coś z hukiem uderzyło w ścianę domu od strony okna. Marta pisnęła.
Niemowlę rozpłakało się na dobre.
I wtedy na podwórzu zabrzmiał warkot silnika.