— Agnieszka, ty może tej miski lepiej nie ruszaj. To sałatka jarzynowa z majonezem. Tobie takich rzeczy chyba nie wolno — rzucił Paweł, nawet nie odrywając wzroku od karkówki skwierczącej na ruszcie. Po chwili parsknął śmiechem, jakby powiedział coś niezwykle zabawnego.
Przy stole siedziało dwanaście osób. Taras za naszym domem, ciepły lipcowy wieczór, grill, który od rana przygotowywałam sama: marynowałam mięso, pilnowałam żaru, doprawiałam warzywa. Przepis na marynatę dopracowywałam prawie trzy lata. A tę sałatkę, swoją drogą, też zrobiłam własnymi rękami.
Od siedmiu lat wyglądało to tak samo. Już przy pierwszym spotkaniu, kiedy Piotr przyprowadził go do nas, Paweł zmierzył mnie od stóp do głów, gwizdnął pod nosem i powiedział: „No, Piotrek, nie wiedziałem, że lubisz kobiety z takim rozmachem”. Wtedy jeszcze się uśmiechnęłam. Uznałam, że to żart. Toporny, nieprzyjemny, ale jednak żart.
Jak bardzo się myliłam.
Z Piotrem pobraliśmy się osiem lat wcześniej. Ja miałam wtedy czterdzieści lat, on trzydzieści osiem. Dla obojga to było drugie małżeństwo. Piotr pracował jako inżynier w biurze projektowym, a ja zdążyłam już otworzyć drugi lokal „Słodkiej Sprawy”. Mojej sieci cukierni. Zbudowanej od zera, bez kredytów, bez bogatej rodziny i bez czyjejkolwiek protekcji. Przez trzy lata każdy zarobiony grosz wracał do firmy. Gdy braliśmy ślub, miałam dwa punkty. Teraz mam ich pięć.
Paweł był przyjacielem Piotra jeszcze z liceum. Dorastali razem, razem byli w wojsku, razem każdej jesieni jeździli na Mazury na ryby. Dla Piotra Paweł był niemal bratem. Rozumiałam to aż za dobrze. Chyba właśnie dlatego milczałam tak długo.
Piotr wiedział o firmie Pawła. To ja poprosiłam go, żeby nic mu nie mówił. Nie chciałam mieszać ich przyjaźni z moimi zamówieniami i zawodowymi sprawami. Piotr więc milczał.
A Paweł dalej rzucał swoje „żarty”.
Tego wieczoru wyniosłam na taras ostatni półmisek, z pieczonymi warzywami, i usiadłam obok Piotra. Paweł już nalewał wino do kieliszków. Jego żona, Ewa, siedziała naprzeciwko i patrzyła w talerz. Zawsze patrzyła w talerz, gdy zaczynało się kolejne przedstawienie jej męża.
— Aga, do wakacji mogłabyś jednak trochę zrzucić — powiedział Paweł, podając komuś kieliszek. — Zakładasz w ogóle kostium kąpielowy? Czy znowu chowasz się pod pareo?
Przy stole zapadła cisza. Ktoś odchrząknął niezręcznie. Piotr położył mi dłoń na kolanie. Ten znajomy, wyćwiczony gest. „Wytrzymaj. On przecież nie ma nic złego na myśli”.
Wzięłam kieliszek. Spojrzałam prosto na Pawła.
— Paweł, a ty pamiętasz, że twoja agencja nadal nie spłaciła pożyczki za nowy lokal? — zapytałam spokojnie. Bez podnoszenia głosu. Po prostu jakby to był zwykły fakt. Wiedziałam o tym, bo Kasia kiedyś mimochodem wspomniała, że opóźnienie projektów tłumaczyli problemami z czynszem.
Jego uśmiech na ułamek sekundy się zachwiał. Tylko na moment. Zaraz potem znowu się roześmiał.
— A ty skąd niby wiesz o moim biurze? — zakręcił kieliszkiem w dłoni. — Piotrek się wygadał? No ładnie, bracie.
Piotr nie odezwał się ani słowem.
Dopiłam wino. Paweł natychmiast zmienił temat: piłka, urlop, samochód. Jak zwykle. A ja pomyślałam: trudno. Nie pierwszy raz. I to jakoś przełknę.
Późnym wieczorem, kiedy wszyscy już pojechali, stałam przy zlewie i myłam naczynia. Piotr podszedł od tyłu i objął mnie w pasie.
— Wybacz mu. On po prostu taki jest.
— Doskonale wiem, jaki on jest — odpowiedziałam. — Tylko że „on taki jest” nie jest żadnym usprawiedliwieniem.
Piotr pocałował mnie w tył głowy i poszedł spać. A ja zostałam przy zlewie, patrząc, jak gorąca woda spływa mi po palcach. Nie czułam ani ciepła, ani domowego spokoju. Czułam wyłącznie zmęczenie. Siedem lat tych samych docinków. Siedem lat tych samych tłumaczeń Piotra. Siedem lat tego ciężkiego, zawstydzonego milczenia przy stole.
Miesiąc później Paweł zadzwonił. Zaprosił nas na swoje urodziny. Kończył czterdzieści dwa lata.
Upiekłam tort. Może to było głupie. Ale jestem cukiernikiem. Trzy piętra, polewa z ciemnej czekolady, karmelowa dekoracja, chrupiąca beza, osobna warstwa kremu, osobne przełożenie, osobne zdobienia. Sześć godzin pracy. Ważył prawie cztery kilogramy.
Piotr niósł pudło do samochodu tak ostrożnie, jakby w środku spało niemowlę.
— Cudo — powiedział. — Paweł padnie z wrażenia.
Paweł rzeczywiście zamarł z wrażenia. Tyle że zupełnie nie tak, jak sobie wyobrażaliśmy.
Było około dwudziestu gości. Restauracja, którą Paweł wynajął na cały wieczór. Długi stół, białe obrusy, muzyka na żywo. Ewa w nowej sukience, cicha jak zawsze. Paweł w samym centrum uwagi. Opalony, szeroko uśmiechnięty, w koszuli za ponad tysiąc złotych. Przytulał wchodzących gości, klepał mężczyzn po plecach, kobietom całował dłonie. Człowiek naprawdę czarujący. Dopóki nie poznało się go bliżej.
Postawiłam pudło na osobnym stoliku. Podniosłam pokrywę. Tort naprawdę wyglądał pięknie. Karmelowe nitki łapały światło lamp i mieniły się jak cienkie szkło. Kilka osób podeszło bliżej i zaczęło robić zdjęcia.