— Kto to zrobił? — spytała kobieta w bordowej sukience.
— Ja — odpowiedziałam.
— Jest pani cukierniczką?
— Tak.
Paweł podszedł do stolika. Najpierw obejrzał tort, potem przeniósł wzrok na mnie.
— Aga — powiedział — tort, no nie powiem, robi wrażenie. Tylko może lepiej nie marnować na siebie aż tyle kremu, co? — roześmiał się, a potem odwrócił do gości. — Nasza Agnieszka, jak widzicie, bardzo lubi słodkie. Widać po niej, prawda?
I poklepał mnie po ramieniu.
Stałam obok czterokilogramowego tortu, nad którym pracowałam sześć godzin, a dwadzieścia osób patrzyło prosto na mnie. Ktoś spuścił wzrok. Ktoś wymusił krzywy uśmiech. Ewa nagle zaczęła bardzo dokładnie oglądać swój kieliszek.
W środku coś mi kliknęło. Nie wybuchło. Właśnie kliknęło. Jak zamek, który nagle zapadł na właściwe miejsce.
— Paweł — powiedziałam bardzo równo — ten tort jest wart sześćset złotych. Kosztował mnie sześć godzin pracy. Przed chwilą obraziłeś człowieka, który przyniósł ci prezent wykonany własnymi rękami. Dlatego zabieram tort ze sobą.
I zamknęłam pudełko.
Cisza zgęstniała tak bardzo, że dało się usłyszeć, jak gdzieś na zapleczu kapie woda.
— Ty mówisz poważnie? — Paweł zamrugał.
— Bardzo poważnie.
Podniosłam pudło. Cztery kilogramy. Ręce nawet mi nie drgnęły. Odwróciłam się i ruszyłam do wyjścia.
Piotr dogonił mnie dopiero na parkingu.
— Agnieszka, zaczekaj.
— Poczekam w samochodzie.
— No przecież on nie chciał. On po prostu…
— Piotr — postawiłam pudło na masce auta — on „po prostu” robi to od siedmiu lat. Na każdym spotkaniu. Przy wszystkich. Nie będę już udawać, że to normalne. Jedziemy.
Pojechaliśmy. Następnego ranka zawiozłam tort do cukierni. Sprzedał się w mniej niż godzinę.
Przez całą drogę Piotr milczał. Dopiero w domu powiedział:
— Obraził się.
— Ja też — odparłam.
Tego wieczoru siedziałam sama w kuchni. Za oknem było cicho. Piłam herbatę i myślałam, że sześćset złotych to nie jest żadna fortuna. Sześć godzin też nie jest całym życiem. Ale dwadzieścia osób, które zobaczyły, jak odbieram swój prezent, to było coś nowego. Nie wiedziałam, czy postąpiłam słusznie. Ale siedziałam prosto. Plecy miałam proste. A to już coś znaczyło.
Dwa tygodnie później Paweł zadzwonił tak, jakby nic się nie stało. Zaprosił nas na imprezę przy basenie. Na koniec zażartował: „Tylko tym razem bez tortów”.
Nie chciałam jechać. Ani trochę. Powiedziałam Piotrowi, że nie pojadę. Skinął głową. A jednak po dwóch dniach wrócił do tematu.
— Aga, będą Marek z Anią. I Tomek też. Nie widzieliśmy się wieki. Nie proszę, żebyś godziła się z Pawłem. Po prostu pojedźmy razem. Dla mnie.
Dla niego. Osiem lat — dla niego. Każde święta, każdy wspólny weekend, każda dziwna domówka. Kiedyś policzyłam: przez siedem lat widzieliśmy się z Pawłem mniej więcej sześćdziesiąt razy. Osiem, dziesięć spotkań rocznie. I nie było ani jednego bez uwagi o mojej wadze, jedzeniu, ubraniu albo ciele.
Sześćdziesiąt spotkań. Sześćdziesiąt upokorzeń. Za każdym razem albo się uśmiechałam, albo milczałam, albo wychodziłam do innego pokoju. A potem Piotr niezmiennie powtarzał: „On przecież nie robi tego ze złośliwości”.
W końcu jednak pojechałam.
Paweł miał dom pod Warszawą. Dużą działkę, basen, część grillową. Wszystko ładne, drogie i pokazowe. Uwielbiał demonstrować: patrzcie, do czego doszedłem. Białe leżaki, podświetlona woda, muzyka z głośników. Gości było osiemnaścioro. Połowę znałam, resztę widziałam pierwszy raz.
Włożyłam zabudowany kostium kąpielowy, a na wierzch lekką tunikę. Rozmiar pięćdziesiąt dwa — tak, jestem dużą kobietą. I wiem o tym. Wiem codziennie, gdy wstaję, ubieram się, jadę do pracy, prowadzę pięć cukierni i wypłacam pensje trzydziestu dwóm osobom. Moja waga jest moją wagą. Nie jego sprawą.
Pierwsza godzina minęła spokojnie. Paweł kręcił się przy grillu i zagadywał nowych gości. Ja siedziałam na leżaku, piłam lemoniadę i rozmawiałam z Anią. Lubiłam Anię. Ona też była większą kobietą i ona również słyszała od Pawła swoje „żarciki”, tylko rzadziej, bo spotykali się zaledwie kilka razy w roku.
Potem podszedł Paweł. Z kieliszkiem w dłoni. Z tym swoim firmowym uśmiechem. Opalony, wysportowany, pewny siebie. Stanął obok mnie.
— Aga, a ty czemu nie wchodzisz do basenu? Woda świetna.
— Nie mam ochoty — odpowiedziałam.
— Oj, przestań. Wszyscy pływają. Czy boisz się, że basen wystąpi z brzegów?
Ktoś parsknął. Dwie, może trzy osoby. Reszta udała, że niczego nie słyszy.
Nie odpowiedziałam. Odwróciłam się do Ani i ciągnęłam przerwaną rozmowę. Myślałam, że zaraz sobie pójdzie. Jak zwykle. Powie coś obrzydliwego, ja przemilczę, wieczór się skończy, wrócimy do domu.
Ale Paweł nie odszedł. Stał tuż za moimi plecami. Czułam jego cień.
I nagle krzyknął tak, żeby usłyszeli wszyscy:
— Gruba idiotko! No, do wody!
A potem mnie popchnął. Mocno. Obiema rękami w plecy. Właśnie wstałam z leżaka, żeby od niego odejść, i stałam przy samym brzegu basenu.
Woda. Uderzenie o ciało. Chlor w nosie. Tunika natychmiast nasiąkła i pociągnęła mnie w dół. Wynurzyłam się i złapałam krawędzi. W uszach mi huczało. Widziałam go nad sobą: stał, śmiał się i rozkładał ręce. „No daj spokój, to był żart!”