— Dziękuję, Boże, że tu dotarłam.
Potem długo stałam przed lustrem. Odbicie wydawało się obce: policzki zaróżowione, oczy błyszczące, włosy wysunęły się z fryzury, ale wyglądały żywo. Uśmiechnęłam się do siebie niezręcznie, prawie dziewczęco.
Wieczorem zeszłam na basen. Woda połyskiwała pod latarniami. Wokół śmiali się cudzoziemcy, ktoś pił koktajl. Zamówiłam sok, usiadłam na uboczu i po prostu patrzyłam. W środku wszystko drżało z zachwytu i napięcia. Oto ono — życie. Prawdziwe.
Telefon zawibrował. Wiadomość od Piotra: „Jak tam? Wszystko w porządku?”.
Długo patrzyłam na ekran, potem napisałam: „Tak, wszystko jak zwykle. Praca, dom”. I wyciszyłam dźwięk.
Nocą wyszłam na ulicę. Miasto przywitało mnie zapachem przypraw, wilgotnym ciepłem i ogromnym księżycem nad wodą. Szłam promenadą obok witryn, w których lśniła złota biżuteria i jedwabne suknie, i myślałam: dobrze zrobiłam. Z każdym krokiem dawne życie oddalało się coraz bardziej. Szare dni, garnki, cisza, rozmowy o niczym — wszystko zostawało gdzieś daleko.
Tutaj nikt nie wiedział, że jestem kucharką. Tutaj byłam po prostu kobietą, której zaczyna się nowe życie.
Nie wiedziałam jeszcze, że tej samej nocy los zaczął splatać swoją cienką sieć. Na razie po prostu szłam, a dubajski wiatr plątał mi włosy, jakby szeptał:
— Witaj, Katarzyno.
Następnego dnia wszystko wydawało się dalszym ciągiem snu. Słońce wpadało do pokoju, jakby wołało: „Wstawaj, twoje życie się zaczyna”. Zeszłam na śniadanie. Bufet uginał się od jedzenia, pachniało cynamonem, kawą i świeżym pieczywem. Obok siedzieli turyści — młodzi, pewni siebie, głośni. Nikt nie zwracał na mnie uwagi i właśnie przez to robiło się lekko. Mogłam być kimkolwiek.
Po śniadaniu poszłam nad morze. Piasek parzył stopy, ale nawet to było przyjemne — dowód, że naprawdę tu jestem. Fale miękko napływały na nogi i każda jakby zmywała zmęczenie minionych lat. Stałam po kolana w wodzie i szeptałam:
— Katarzyno, udało ci się.
Słońce wspinało się wyżej, powietrze gęstniało od gorąca. Wokół były szczupłe dziewczyny w kostiumach, opaleni mężczyźni, krzyki mew i zapach soli. Czułam się gościem w cudzym raju, ale dziwnie nie czułam się zbędna.
Gdy wróciłam do hotelu, zobaczyłam wiadomość od córki: „Mamo, gdzie jesteś? Czemu nie dzwonisz?”.
Odpisałam: „Odpoczywam, wszystko dobrze”, i dodałam uśmiechniętą buźkę. Pierwszą od bardzo dawna.
W południe wybrałam się na bazar. Chciałam kupić pamiątki, coś ładnego, co mogłabym zabrać do domu. Bazar szumiał jak żywe serce miasta. Sprzedawcy uśmiechali się, wykrzykiwali ceny, wyciągali ręce. Powietrze było gęste od aromatu wanilii, piżma, owoców i prażonych orzechów.
Chodziłam między straganami, oglądałam złote bransoletki i jedwabne chusty. Przy jednym stoisku zatrzymałam się dłużej. Bursztynowe kolczyki przypomniały mi młodość.
Sprzedawca był śniady, ciemnowłosy, z oczami jak ze starego filmu. Odezwał się po polsku z miękkim akcentem:
— Piękne kolczyki dla pięknej kobiety.
Zmieszałam się:
— Ja tylko oglądam.
— Oglądanie to już początek wyboru — uśmiechnął się.
Mimowolnie się roześmiałam. Przedstawił się:
— Karim. A pani skąd?
— Z Polski — odpowiedziałam.
— Zimny kraj, gorące serca — mrugnął do mnie.
Policzki zapłonęły. Ale w jego słowach nie było ordynarności. Była lekka, figlarna uwaga, której nie czułam od lat.
Pokazywał biżuterię i opowiadał o każdej rzeczy tak, jakby nie miał przed sobą kolczyków i bransoletek, lecz małe historie. Głos miał niski, ciepły, otulający.
— Proszę wziąć te kolczyki — powiedział nagle. — Prezent.
— Nie, proszę pana, nie mogę.
— Może pani. Za uśmiech.
Wzięłam kolczyki. Były lekkie i ciepłe, jakby przechowywały słońce. Podziękowałam i odeszłam, ale długo jeszcze czułam na sobie jego spojrzenie.
Wieczorem, siedząc na balkonie, trzymałam kolczyki w dłoni i myślałam: „Po co to zrobił? Zwykła uprzejmość? Sztuczka sprzedawcy?”. Ale głęboko we mnie poruszyło się już coś niebezpiecznego. Przeczucie, że życie znowu patrzy na mnie oczami mężczyzny.
Następnego dnia znów poszłam na bazar. Powiedziałam sobie, że po owoce. Ale w głębi duszy wiedziałam, że mam nadzieję zobaczyć Karima.
Stał w tym samym miejscu i uśmiechnął się tak, jakby czekał.
— Wróciła pani — powiedział cicho. — Myślałem, że pani zapomni.
— Nie umiałam — odpowiedziałam i sama przestraszyłam się własnej szczerości.
Rozmawialiśmy, śmialiśmy się. Opowiadał o Dubaju, pustyni, ludziach, którzy żyją zupełnie inaczej. Słuchałam jak zaczarowana. Czas zniknął. Kiedy zbierałam się do odejścia, powiedział:
— Jutro pokażę pani prawdziwe miasto. Nie turystyczne. Zgadza się pani?
Skinęłam głową, nawet się nie zastanawiając.
Tamtej nocy długo leżałam bez snu. Księżyc wisiał nad morzem, a myśli krążyły: „Co ja robię? Po co?”. Ale obok strachu żyła radość. W piersi dźwięczało jak przed burzą. Nie wiedziałam, że ten dźwięk był ostrzeżeniem.
Obudziłam się przed świtem. Powietrze w pokoju było słodkie, jakby wchłonęło sól morza i jaśmin. Serce biło szybko, jakby z góry wiedziało, że ten dzień będzie szczególny. Wczoraj Karim powiedział: „Pokażę ci prawdziwy Dubaj”. Te słowa brzmiały we mnie przez cały poranek jak zaklęcie.