Potem wjechaliśmy na punkt widokowy. Miasto leżało pod nami morzem świateł. Wieże płonęły, samochody ciągnęły się błyszczącymi nićmi, wszystko wydawało się nieskończone.
— Widzisz — powiedział Karim — to miejsce uczy marzyć.
Patrzyłam w dół i czułam, jak zaciskają mi się palce. Chciałam chwycić czyjąś dłoń, żeby nie spaść w tę świecącą otchłań. On podszedł bliżej.
— Katarzyno — szepnął.
Podniosłam oczy. Na moment zniknęło wszystko: miasto, hałas, wysokość. Zostało tylko jego spojrzenie.
— Dziękuję — powiedziałam.
— Za co?
— Za to, że przypomniałeś mi, że jeszcze żyję.
Dotknął mojej ręki lekko, jakby sprawdzał, czy jestem prawdziwa. I ten dotyk wystarczył, żeby wszystko we mnie się przewróciło.
Późno w nocy odwiózł mnie do hotelu.
— Do jutra — powiedział. — Poranek przyniesie nowe kolory.
— Do jutra — powtórzyłam.
Kiedy zamknęły się za mną drzwi windy, stałam przed lustrem i myślałam: „To niewłaściwe”. Ale drugi głos od razu szeptał: „A jeśli to szansa?”.
Za oknem huczało miasto, a w tym szumie słyszałam wezwanie. Wezwanie losu, od którego nie umiałam już się odwrócić.
Następny poranek pachniał kardamonem i morzem. Obudziłam się przed budzikiem, jakby ciało wiedziało: dziś coś się zmieni. W dole szumiało miasto, trąbiły samochody, krzyczały mewy, a serce biło niecierpliwie.
Karim zadzwonił, ledwie dopiłam kawę.
— Dzień dobry, królowo — powiedział tak, że zwykłe powitanie zmieniło się w komplement. — Jakie plany?
— Tylko odpoczynek.
— W takim razie dziś ja jestem twoim odpoczynkiem. Szykuj się, będę za pół godziny.
Zmieszałam się, ale się zgodziłam.
Słuchałam go później jak zahipnotyzowana. Jego głos brzmiał jak muzyka. Wydawało mi się, że nawet słońce świeci inaczej, kiedy on jest obok.
Pojechaliśmy do małej kawiarni nad morzem. Pachniało smażoną rybą, świeżym chlebem i kawą. Karim zamówił sam, pewnie i swobodnie.
— Spróbuj — powiedział, podsuwając mi talerzyk ze złocistym deserem. — Daktyle i orzechy. Podobno przynoszą szczęście.
Spróbowałam i roześmiałam się:
— Bardzo słodkie.
— Jak ty — odpowiedział.
W jego oczach mignął ogień.
Po obiedzie poszliśmy wzdłuż plaży. Fale leniwie się przetaczały, niebo stało się miękkie, perłowe. Mówił o bogactwie, o ludziach, którzy gonią za złotem i tracą siebie.
— A ty? — zapytałam. — Odnalazłeś siebie?
Uśmiechnął się półgębkiem:
— Szukam. Może dziś jestem bliżej niż wczoraj.
Czułam, że między nami rodzi się coś niebezpiecznego. Świat zwęził się do dźwięku jego kroków i ciepła jego dłoni, przypadkiem ocierającej się o moją. W pewnej chwili zatrzymał się i spojrzał na mnie.
— Katarzyno, wiesz, dlaczego jestem przy tobie?
Pokręciłam głową.
— Bo nie jesteś taka jak inne. Tu jest wiele kobiet — jasnych, głośnych, spragnionych uwagi. A ty jesteś prawdziwa. Umiesz słuchać. Jesteś żywa.
Uśmiechnęłam się, ale w środku coś mnie ukłuło. Zbyt pięknie. Zbyt gładko. On zauważył moje zawahanie i podszedł bliżej.
— Nie bój się. Niczego nie chcę poza twoim zaufaniem.
Wieczorem odwiózł mnie do hotelu, a na pożegnanie podał mały woreczek.
— To amulet — powiedział. — Od złego oka. Żeby szczęście było przy tobie.
W środku leżał jasnozielony, półprzezroczysty kamień.
— Dziękuję — wyszeptałam.
— Noś go — dodał. — Niech przypomina ci o mnie.
Kiedy weszłam do pokoju, ręce mi drżały. Położyłam amulet na stoliku i długo na niego patrzyłam. Z jednej strony czułam radość, jakby los dał mi drugą szansę. Z drugiej — niepokój, mętny jak cień pod wodą.
Telefon zamigotał: „Dobranoc, moja północna tajemnico”.
Uśmiechnęłam się, ale w środku poruszyło się zwątpienie. Dlaczego tajemnico? Dlaczego nie po prostu kobieto?
Przed snem założyłam amulet na szyję. Kamień chłodził skórę. Był piękny, ale obcy, jakby pochodził z życia, które do mnie nie należało. Za oknem huczało miasto. A w ciemności, pod szumem fal, pierwszy raz pomyślałam: „Co ja właściwie wiem o tym człowieku poza jego uśmiechem?”.
Następnego dnia znów zadzwonił.
— Katarzyno, dziś pokażę ci niebo bliżej, niż kiedykolwiek je widziałaś.
— Jesteś tajemniczym człowiekiem, Karimie.
— Nie. Po prostu lubię, kiedy kobiety się uśmiechają.
Przyjechał białym terenowym autem. Ledwie zdążyłam włożyć lekką sukienkę i ukryć pod nią amulet. W drodze opowiadał o górach, starych legendach pustyni, kamieniach, które przechowują pamięć. Jego głos kołysał, czas się rozpuszczał.
Po godzinie wyjechaliśmy za miasto. Droga wchodziła w piasek, horyzont topił się od upału. Zdawało się, że ziemia drży od oddechu słońca.
— To inny Dubaj — powiedział Karim. — Bez szkła i blasku. Tu wszystko jest prawdziwe.
Poprowadził mnie wąską ścieżką między wydmami. Wiatr szarpał sukienką, włosy kleiły się do twarzy, piasek skrzypiał pod stopami. W oddali stały beduińskie namioty. Przy jednym z nich stał mężczyzna w długiej szacie. Uniósł rękę na powitanie.
— To mój kuzyn — powiedział Karim. — Wypijemy herbatę, potem odwiozę cię z powrotem.
Siedzieliśmy w cieniu i piliśmy słodką herbatę z miętą. Mężczyzna prawie się nie odzywał, czasem pytał o coś po arabsku. Nie rozumiałam, ale łapałam na sobie spojrzenia — uprzejme, lecz ostrożne. W piersi rosło dziwne uczucie: jakbym nie była na randce, lecz w środku cudzej historii.