— Ty się ze mnie znęcasz?! Specjalnie mnie stąd wypychasz?! Umyj te przeklęte naczynia!
— Twój manicure nadal kosztuje dwieście pięćdziesiąt złotych? — uśmiechnąłem się uprzejmie. — Moje zasady są droższe.
Poszedłem do gabinetu pracować nad rysunkami. Iwona trzasnęła drzwiami tak mocno, że z sufitu posypał się tynk.
Weekend przyniósł jednak nowy poziom tej wojny. Iwona postanowiła przejść do taktyki „spalonej ziemi”.
W sobotę pojechałem obejrzeć plac budowy. Do domu wróciłem dopiero po obiedzie.
Zapach z kuchni jakimś cudem zniknął. Zlew był zupełnie pusty. Wszystko lśniło czystością.
Iwona siedziała na kanapie w salonie, piła wino i uśmiechała się miną zwyciężczyni.
— No i co, zadowolony? — uniosła kieliszek, jakby wznosiła toast. — Problem rozwiązany. Bez sprzątaczek i bez zniszczonego manicure.
Natychmiast odezwał się we mnie zawodowy instynkt inżyniera. Problem nie znika sam z siebie. On tylko zmienia postać.
Poszedłem do kuchni. Otworzyłem wiszącą szafkę, w której trzymałem mój ulubiony serwis stołowy Villeroy & Boch — prezent od kolegów z pracy na moje czterdzieste urodziny. Droga, ciężka porcelana, na której naprawdę mi zależało.
Szafka była w połowie pusta. Brakowało co najmniej sześciu dużych talerzy, kilku misek do zupy i dwóch kubków.
Otworzyłem szafkę pod zlewem, gdzie stał kosz na śmieci. Był pusty.
Bez słowa wyszedłem na korytarz. Zjechałem windą na parter, wyszedłem na podwórko i podszedłem do kontenerów.
W jednym z pojemników leżał przezroczysty plastikowy worek. Przez folię doskonale widać było odłamki mojej drogiej porcelany, wymieszane z zaschniętymi resztkami jedzenia. Ona nie umyła naczyń. Po prostu zebrała brudne talerze, potłukła je, żeby zmieściły się do worka, i wyrzuciła do zsypu.
Stałem przy kontenerze, a moja złość robiła się chłodna i twarda. To nie była już domowa niedbałość. To było celowe niszczenie cudzej własności po to, żeby zademonstrować własną wyższość. Wyrzuciła moje rzeczy, bo uznała, że ma prawo zarządzać moim życiem.
Wróciłem do mieszkania.
— Wyrzuciłaś mój serwis — powiedziałem, zatrzymując się w progu salonu.
Iwona nawet się nie zmieszała.
— Oj, talerze jak talerze! Kupisz nowe, nie zbankrutujesz. Za to zlew jest czysty. Przecież mówiłam: jeśli szkoda ci pieniędzy na firmę sprzątającą, mnie łatwiej wyrzucić brudne rzeczy, niż niszczyć sobie ręce. Potraktuj to jako opłatę za swój upór.
— Opłatę za upór? — skinąłem głową. — Rozumiem cię, Iwono.
Nie podniosłem głosu. W budownictwie, kiedy podwykonawca zaczyna sabotować proces i niszczyć materiały, nie urządza się histerii. Rozwiązuje się z nim umowę i zamyka mu dostęp do obiektu.
W poniedziałek rano Iwona pojechała do swojej galerii. Miała zaplanowane otwarcie jakiejś modnej wystawy i powinna była wrócić późno w nocy.
Zadzwoniłem do swojego zastępcy, przekazałem mu nadzór nad bieżącymi pracami na budowie i wziąłem dzień wolny na własny koszt. Potem wybrałem numer znajomego z firmy logistycznej.
— Cześć, Sławek. Potrzebuję busa i dwóch ostrożnych ludzi do noszenia. I jeszcze ze trzydzieści mocnych kartonów oraz folię bąbelkową.
Po godzinie dostawczy bus stał już pod moim blokiem.
Weszliśmy do mieszkania i najpierw skierowaliśmy się do kuchni.
— Pakujemy wszystko — poleciłem chłopakom. — Absolutnie wszystko.
Praca poszła szybko. Starannie owinęliśmy folią i włożyliśmy do kartonów resztę mojego porcelanowego serwisu. Do środka trafiły także wszystkie garnki, patelnie i szklane formy do zapiekania. Z szuflad wybraliśmy każdy sztuciec: widelce, łyżki, noże, chochle.
Następnie odłączyłem i spakowałem ekspres do kawy za osiem tysięcy złotych, mikrofalówkę, toster oraz drogi mikser planetarny.
Zdjęliśmy nawet elektryczny czajnik.
O trzeciej po południu moja designerska kuchnia stała się idealnie pustą, sterylną przestrzenią. Na półkach nie zostało nic. Ani jednej filiżanki. Ani jednego noża. Tylko goły kamienny blat, wbudowana płyta i czysty, pusty zlew.
Ostatnim akcentem tej kompozycji była paczka tanich papierowych talerzy, rolka plastikowych worków na śmieci i dziesięć jednorazowych drewnianych widelców, które równo położyłem na środku pustego blatu.
Kartony ze sprzętem i naczyniami znieśliśmy na dół, załadowaliśmy do busa, a ja odwiozłem je do wynajętego, ogrzewanego boksu w magazynie samoobsługowym. Moje mienie było teraz bezpieczne.
Wieczorem zjadłem kolację w restauracji i wróciłem do domu. Usiadłem w gabinecie, otworzyłem książkę i zacząłem czekać.
Iwona przyjechała około północy. Po odgłosach było jasne, że jest podpita i wyraźnie rozdrażniona — obcasy ostro stukały o parkiet.
— Andrzej! Jestem! — zawołała. — Zrób mi kawę, padam z nóg.
Spokojnie przewróciłem stronę.
— Kawy nie ma.
Rozległy się kroki. Iwona weszła do kuchni. Zapadła cisza. Trwała jakieś dziesięć sekund, po czym mieszkanie przeciął ogłuszający pisk.
Wpadła do mojego gabinetu. Miała szeroko otwarte oczy i lekko rozmazany makijaż.
— Co… co się stało z kuchnią?! Okradli nas?! Gdzie jest ekspres?! Gdzie są naczynia?!