Policzek był krótki i głośny. Marta uderzyła go otwartą dłonią — raz, celnie, bez zamachu. Głowa Tomasza odskoczyła w bok. Złapał się za twarz i zastygł, patrząc na nią szeroko otwartymi oczami.
— Nie waż się. Nawet nie waż się tak myśleć — Marta stała przed nim, a jej głos ani trochę nie drżał. — Zniosłam to, że nazywałeś mnie leniwą. Zniosłam to, że unieważniałeś każdy mój dzień z naszym synem. Zniosłam to, że porównywałeś mnie do cudzych żon. Ale oskarżać mnie o coś takiego? Nie. Na to ci nie pozwolę.
Tomasz milczał. Policzek piekł. Chciał coś powiedzieć, ale nie potrafił. Słowa ugrzęzły gdzieś między urażoną dumą a wstydem.
— Idę na zmianę — Marta wzięła torebkę. — Jaś zjadł, kaszka jest w lodówce. Pieluchy leżą na półce w łazience. Poradzisz sobie.
Drzwi się zamknęły.
Tomasz stał w korytarzu jeszcze kilka minut. Potem wyjął telefon i zadzwonił do Pawła.
— Paweł, ona mnie uderzyła.
— Co?!
— W twarz. Dłonią.
— No chyba nie pozwolisz babie…
— Zasłużyłem — powiedział cicho Tomasz i sam zdziwił się własnym słowom. — Powiedziałem jej świństwo. Zasugerowałem, że puszcza się w pracy.
— I co teraz?
— Teraz rozumiem, że ją straciłem. I nie wiem, czy w ogóle da się to jeszcze cofnąć.
Paweł przez chwilę milczał.
— Słuchaj, może powinieneś odejść? Na jakiś czas. Niech pomieszka sama, niech zobaczy, jak to jest bez ciebie. Bez twojej pensji przecież nie pociągnie. No i przy synu też jej pomagasz.
— Myślisz?
— Jestem pewien. Kobiety szybko przytomnieją, kiedy faceta nie ma w domu. Tydzień i sama poprosi, żebyś wrócił.
Tomasz myślał o tym przez dwa dni. Trzeciego zaczął pakować rzeczy.
Składał koszule do sportowej torby, kiedy Marta wróciła ze spaceru z Jasiem. Chłopiec siedział w wózku, zaróżowiony od wiatru, ze smoczkiem w buzi. Marta zobaczyła torbę i zatrzymała się w progu pokoju.
— Odchodzisz?
— Tak — Tomasz zapiął suwak. — Pomieszkam u Pawła.
— Dobrze.
— Znowu „dobrze”? Ty w ogóle coś czujesz?
— Czuję. Ale nie będę cię zatrzymywać. Jesteś dorosły.
— Jest ci wszystko jedno? — podniósł głos. — Odchodzę, a ty nawet nie reagujesz?
— Tomek, ty nie odchodzisz ode mnie. Uciekasz od sytuacji, którą sam stworzyłeś. Żądałeś, żebym pracowała, więc pracuję. Żądałeś, żebym zarabiała, więc zarabiam. A teraz nie podoba ci się, że daję sobie radę? Że nie płaczę i nie błagam, żebyś został?
— Ja chcę normalnej rodziny!
— A ja chcę normalnego męża. Takiego, który nie upokarza, nie umniejsza i nie ucieka, kiedy żona staje się silniejsza, niż jemu wygodnie.
Tomasz chwycił torbę.
— Beze mnie nie wytrzymasz. Mieszkanie, opłaty, dziecko. Zobaczymy, jak zaśpiewasz za tydzień.
Marta uśmiechnęła się ledwie zauważalnie, tylko kącikami ust.
— Tomek. To mieszkanie jest taty. Jest na niego zapisane. Zawsze było. Mieszkałeś tutaj, bo poprosiłam ojca.
Tomasz zastygł w miejscu.
— Co?
— Mieszkanie należy do mojego ojca. Kupił je i przepisał na siebie jeszcze przed naszym ślubem, kiedy dopiero byliśmy razem. Nie mówiłam ci, bo nie było powodu. Teraz powód się znalazł.
— Ty… ty specjalnie to ukrywałaś? Ustawiłaś mnie?
— Nie. Po prostu nigdy nie wykładałam przed tobą wszystkich kart. A ty nigdy nie pytałeś.
Tomasz stał z torbą w ręce, a cała jego pewność siebie osypywała się jak stary tynk. Był przekonany, że wychodzi jako zwycięzca. Myślał, że Marta rzuci się za nim, będzie dzwonić, płakać, prosić, żeby wrócił. A ona stała przed nim z rocznym synem na rękach i patrzyła spokojnie. Bez złości. Bez histerii. Z tym samym spokojem, który brał za obojętność, a który okazał się siłą.
— Jaś będzie tęsknił — powiedziała za nim, kiedy ruszył do drzwi. — Przychodź do niego, kiedy chcesz. Jest twoim synem. Tego nikt nie zmienia.
Drzwi zamknęły się za Tomaszem.
Zszedł po schodach, wyszedł na podwórko i dopiero tam zorientował się, że założył kurtkę na lewą stronę. Poprawił ją, zapiął i wybrał numer Pawła.
— Paweł, mogę do ciebie?
— Dawaj. I co, zadziałało?
— Nie. Mieszkanie jest jej ojca. Nawet nie pomogła mi spakować walizki.
Paweł długo milczał. W końcu powiedział:
— No… przyjeżdżaj. Coś wymyślimy.
Ale nie było już czego wymyślać. Marta nie dzwoniła. Nie pisała. Nie prosiła, żeby wrócił. Następnego dnia znalazła opiekunkę — starszą panią z sąsiedniego bloku, która za rozsądną stawkę zgodziła się siedzieć z Jasiem podczas jej zmian. Pieniędzy wystarczało: napiwki rosły, Martę ceniono za szybkość, dokładność i uśmiech, który nie znikał nawet o trzeciej nad ranem.
Tomasz przychodził do Jasia dwa razy w tygodniu. Za każdym razem zauważał coś nowego: a to zabawkę, której nie kupił on, a to książeczkę, której nie wybierał on. Marta przyjmowała go spokojnie, proponowała herbatę, nie zadawała zbędnych pytań. I za każdym razem czuł się jak gość w życiu, które kiedyś było jego — i które sam zniszczył.
Minęło osiem miesięcy.
Tomasz siedział w kuchni u Pawła. Magda wyszła do koleżanki, a Paweł smażył jajecznicę.
— Słyszałeś nowinę? — zapytał Paweł, nie odwracając się od kuchenki.
— Jaką?
— Twoją Martę awansowali. Teraz jest zastępczynią kierownika w „Przystani”. Magda od kogoś się dowiedziała, wszystkie dziewczyny już o tym gadają.
Tomasz odłożył widelec na stół.
— Zastępczynią kierownika?
— No. W tej samej restauracji, gdzie zaczynała za barem. W rok — od barmanki do zastępczyni. Magda mówi, że nawet służbowy samochód jej dali.
Tomasz oparł się o krzesło i wpatrzył w sufit.
— Mówiłeś, że bez faceta sobie nie poradzi — powiedział bez złości, raczej z gorzkim uśmiechem.
— No… pomyliłem się — Paweł wzruszył ramionami. — Zdarza się. Kobiety są różne.
— Zdarza się — powtórzył Tomasz.
Zablokował telefon i położył go ekranem do dołu. A potem jeszcze długo siedział tak przy talerzu jajecznicy, której nie mógł przełknąć, w cudzym mieszkaniu, w cudzym życiu, które teraz stało się jego jedynym.
A Marta tego wieczoru wróciła do domu — do mieszkania swojego ojca — i długo stała przy łóżeczku podrośniętego Jasia. Chłopiec spał z rozrzuconymi rączkami i uśmiechał się przez sen. Pochyliła się, pocałowała go w skroń i szepnęła cicho:
— Daliśmy radę, maleńki. Ty i ja daliśmy radę.
I po raz pierwszy od półtora roku nie chciała już nikomu niczego udowadniać. Nie musiała się usprawiedliwiać, tłumaczyć, znosić ani prosić o zrozumienie. Rozprostowała skrzydła — i nie zamierzała ich składać z powrotem. Nigdy.
A Tomasz? Tomasz został w kuchni u Pawła. Mężczyzna, który wymagał od żony niemożliwego, a w końcu dostał dokładnie to, na co zasłużył. Pustkę. I zimną jajecznicę na talerzu.