Tylko że nie było już czego wymyślać. Marta nie dzwoniła. Nie pisała. Nie prosiła, żeby wrócił. Następnego dnia znalazła opiekunkę — starszą panią z sąsiedniego bloku, która za rozsądną stawkę zgodziła się siedzieć z Kubusiem podczas jej zmian. Pieniędzy wystarczało. Napiwki rosły, a w „Przystani” cenili Martę za szybkość, dokładność i uśmiech, który nie znikał nawet około trzeciej nad ranem.
Piotr przychodził do Kubusia dwa razy w tygodniu. Za każdym razem dostrzegał coś nowego: zabawkę, której nie kupił on; książeczkę, której nie wybrał on; małe buciki, o których nikt go nie pytał. Marta witała go spokojnie, proponowała herbatę, nie zadawała niepotrzebnych pytań. A on za każdym razem czuł się jak gość w życiu, które kiedyś należało także do niego — i które sam roztrzaskał.
Minęło osiem miesięcy.
Piotr siedział w kuchni u Marka. Ewa poszła do koleżanki, a Marek smażył jajecznicę.
— Słyszałeś nowinę? — zapytał, nie odwracając się od kuchenki.
— Jaką?
— Twoją Martę awansowali. Jest teraz zastępczynią kierownika w „Przystani”. Ewa dowiedziała się od kogoś, wszystkie dziewczyny już o tym gadają.
Piotr odłożył widelec na stół.
— Zastępczynią kierownika?
— No. W tym samym lokalu, gdzie zaczynała za barem. W niecały rok — od barmanki do zastępczyni. Ewa mówi, że nawet służbowe auto jej dali.
Piotr oparł się o krzesło i spojrzał w sufit.
— Mówiłeś, że bez faceta nie da rady — powiedział bez gniewu. Bardziej z gorzkim półuśmiechem.
— No… pomyliłem się — Marek wzruszył ramionami. — Zdarza się. Kobiety są różne.
— Zdarza się — powtórzył Piotr.
Zamknął telefon i położył go ekranem do blatu. Długo siedział tak przed talerzem z jajecznicą, której nie potrafił przełknąć, w cudzym mieszkaniu, w cudzym życiu, które teraz było jedynym, jakie mu zostało.
A Marta tego wieczoru wróciła do domu — do mieszkania swojego ojca — i długo stała przy łóżeczku podrośniętego Kubusia. Chłopiec spał z rozrzuconymi rączkami i uśmiechał się przez sen. Pochyliła się, pocałowała go w skroń i szepnęła prawie bezgłośnie:
— Daliśmy radę, skarbie. Ty i ja. Daliśmy radę.
I po raz pierwszy od półtora roku nie czuła już potrzeby, by komukolwiek cokolwiek udowadniać. Nie musiała się tłumaczyć, prosić o zrozumienie, znosić upokorzeń ani wyjaśniać własnego zmęczenia. Rozpostarła skrzydła — i nie zamierzała już nigdy składać ich z powrotem.
A Piotr? Piotr został przy kuchennym stole u Marka. Mężczyzna, który zażądał od żony niemożliwego, a w końcu dostał dokładnie to, na co sam zapracował. Pustkę. I zimną jajecznicę na talerzu.