Марина подошла к кафедре и достала небольшую деревянную коробку.
— Сегодня мы хотим сказать правду вслух, чтобы её услышали все, — произнесла она. — Наш биологический отец исчез восемнадцать лет назад. Но человеком, которого мы всю жизнь называли папой, был не он.
После этих слов в зале зашевелились.
Кто-то обернулся.
Почти все взгляды переместились со сцены на меня.
Я даже не заметил, как поднялся со своего места.
Марина спустилась по ступенькам и подошла ко мне. Затем протянула коробку.
Я открыл крышку.
Внутри лежала старая фотография.
На снимке я был совсем молодым — уставшим, невыспавшимся, с тёмными кругами под глазами. Одну девочку я держал на руках, а две другие стояли возле моих коленей.
Все трое смеялись так открыто и счастливо, словно в их маленькой жизни никогда не существовало беды.
Под фотографией находился ещё один листок.
Но эти слова написали уже они сами.
«Папа, ты подарил нам восемнадцать лет своей жизни. Спасибо, что ни разу не позволил нам почувствовать себя чужими».
После этого я почти перестал видеть происходящее.
Глаза наполнились слезами, а девочки обняли меня прямо посреди зала.
Сначала Марина, потом Олеся, а следом Таня. Они прижались ко мне так, как делали в детстве, когда им снились плохие сны или становилось страшно.
Таня тихо сказала:
— Спасибо, что тогда остался, папа.
Её голос был негромким, но его услышали все.
И именно в этот момент я понял то, чего долгие годы не позволял себе признать.
Я не отдал им восемнадцать лет своей жизни.
Я ничего не потерял.
Наоборот.
В тот вечер, когда мой брат поставил у двери три автолюльки и исчез, судьба принесла мне самое ценное, что у меня когда-либо было.
Трёх дочерей.