Я взяла телефон и позвонила Сергею.
Один гудок.
Второй.
Потом включилась голосовая почта.
Я нахмурилась. Во время командировок Сергей часто бывал занят, но обычно отвечал, если мог. А если не мог, то перезванивал довольно быстро.
Я написала ему сообщение:
«Это ты прислал мне цветы?»
И стала ждать, глядя на экран.
Ничего.
Прошла минута.
Пять.
Десять.
Ответа не было.
Я позвонила снова.
Тишина.
После этого розы перестали казаться красивыми. Они выглядели слишком яркими, слишком тщательно собранными, слишком навязчивыми для пустого дома.
Я медленно обошла стол, рассматривая букет со всех сторон. Возможно, я сама себя накручивала. Может быть, Сергей сидел на совещании. Возможно, флорист убедил его выбрать жёлтые розы. Может, сто цветов просто входили в готовую композицию, которую он заказал наугад.
Но пальцы у меня стали холодными.
И тогда я заметила кое-что странное.
Букет был собран не случайно.
Несколько роз в центре стояли иначе, чем остальные, будто кто-то намеренно разместил их именно там.
Я наклонилась ближе.
Внешние цветы были пышными и раскрытыми, их бутоны смотрели наружу, образуя ровный круг. Но ближе к середине несколько стеблей располагались ниже, а головки цветов слегка клонились внутрь. Незаметно с первого взгляда. Однако теперь я уже видела.
Из любопытства я начала считать.
Десять рядов по десять роз.
Я пересчитала один раз, потом второй, осторожно касаясь каждого бутона.
Десять рядов по десять.
Но один ряд отличался от остальных.
На одной розе под лепестком пряталась маленькая красная отметина.
Сначала я решила, что это случайность.
Может, цветок повредился. Или на него попала краска от соседнего бутона. Кончиком пальца я осторожно приподняла лепесток.
Красная точка была крошечной.
Но нанесённой намеренно.
У меня перехватило дыхание.
Потом я нашла вторую.
И третью.
Всего их было три.
Три отмеченные розы.
Внутри всё словно провалилось.
Я забыла о пропущенных звонках, о солнечном пятне на столе и кружке, которая всё ещё стояла у раковины. Несколько секунд я слышала только собственное дыхание.
Три цветка с метками.
Я уже видела такой знак.
Много лет назад.
Что-то старое и нежелательное шевельнулось в памяти, словно тайна, долгие годы скрывавшаяся под половицами, вдруг начала пробиваться наружу.
У меня задрожали руки.
— Нет, — сказала я вслух, но голос прозвучал слабо.
Я снова схватила телефон. На этот раз набрала не Сергея.
Я позвонила в полицию.
Диспетчер попросила назвать имя, адрес и объяснить, что произошло. Я старалась говорить так, чтобы не показаться сумасшедшей.
— Мне доставили букет, — сказала я, вцепившись пальцами в край стола. — Сто жёлтых роз. Без открытки, без подписи. Только моё имя.
На линии повисла пауза.
— Вы сейчас в непосредственной опасности?
— Не знаю, — честно ответила я. — Но на трёх розах есть отметины. Ровно на трёх.
Когда я произнесла это вслух, горло сжалось.
— Какие отметины?
— Красные точки, — ответила я. — Маленькие красные пятна под лепестками.
Снова тишина.
— Вы считаете, что это угроза?
Я посмотрела на букет. Три скрытых знака теперь казались мне старыми шрамами.
— Да, — сказала я. — Думаю, что да.
Диспетчер велела мне оставаться дома, запереть двери и ничего больше не трогать до приезда полиции.
Я сделала всё, как мне сказали.
Заперла входную дверь.
Потом проверила заднюю.
После этого встала посреди столовой и уставилась на цветы, которые появились в доме во время отсутствия мужа, ожидая полицейских и звонка Сергея.
Но он так и не позвонил.
Самое страшное началось примерно через час.
К тому времени в доме уже находились двое полицейских. Они стояли в столовой и осторожно рассматривали букет с той вежливой сдержанностью, которую люди проявляют, когда подозревают: возможно, человек испугался пустяка.
Один из них, капитан Лапин, спросил:
— Вы говорили, что ваш муж обычно присылает белые розы?
— Да, — ответила я. — Всегда белые. Никогда жёлтые.
— И сейчас он в командировке?
— По крайней мере, так он мне сказал.
Молодой полицейский посмотрел на цветы.
— Марина, я понимаю, что ситуация неприятная, но флористы иногда ошибаются.
Мне очень хотелось ему поверить. Правда хотелось.
И тут возле дома остановился тёмный автомобиль.
Через несколько минут в прихожую вошёл мужчина лет семидесяти. Серебристые волосы, усталые глаза и лицо человека, который слишком долго хранил чужие тайны.
— Следователь Орлов, — представился он.
Его фамилия вызвала во мне странное ощущение.
— Мой отец знал Орлова, — тихо сказала я.
Он внимательно посмотрел мне в глаза.
— Ваш отец — следователь Михаил?
Я кивнула, удивившись тому, как больно до сих пор слышать имя отца. Большую часть жизни он проработал в отделе расследования убийств. Перед смертью иногда рассказывал мне о старых делах — никогда не вдаваясь в самые страшные подробности, но достаточно, чтобы я поняла: некоторые расследования навсегда остаются внутри человека.
Следователь Орлов подошёл к букету.
Сначала его лицо ничего не выражало.
Потом он увидел три отмеченные розы.
Кровь отхлынула от его лица.
— Откуда это у вас? — тихо спросил он.