Majewski siedział nieruchomo. Nowacka patrzyła na Pawła tym wzrokiem, który znałam zbyt dobrze. Tak patrzy się na robaka znalezionego w talerzu.
— Agnieszka, poczekaj — Paweł zerwał się z miejsca. Ręce mu drżały. Przez te wszystkie lata pierwszy raz zobaczyłam, że drżą mu ręce. — To przecież praca. Nie mieszajmy do tego prywatnych spraw. My z Piotrkiem jesteśmy przyjaciółmi. Ja po prostu nie wiedziałem. Naprawdę nie wiedziałem!
— Nie wiedziałeś, że „Cukiernia Plus” to ja — skinęłam głową. — Ale doskonale wiedziałeś, że jestem człowiekiem. I to cię wcale nie obchodziło.
Ewa siedziała nieruchomo ze spuszczonym wzrokiem. Jak zawsze.
Piotr patrzył na mnie. I nie próbował mnie zatrzymać. Pierwszy raz od ośmiu lat nie próbował.
— Agnieszka — Paweł zrobił krok w moją stronę — porozmawiajmy. Nie tutaj. Na osobności. Ja…
— Nie — powiedziałam. — Przez siedem lat upokarzałeś mnie przy ludziach. Teraz przy ludziach dostajesz odpowiedź. Umowy są wypowiedziane. To moja ostateczna decyzja.
Usiadłam z powrotem. Wzięłam tartaletkę. Ugryzłam. Krem jagodowy był bezbłędny — wanilia, lekka kwaśność malin, smak dopracowany co do grama. Byłam z siebie zadowolona.
Paweł stał pośrodku mojego salonu, obok obrusu poplamionego winem, z twarzą, jakiej nigdy wcześniej u niego nie widziałam. Potem odwrócił się i wyszedł. Ewa podniosła się cicho i poszła za nim. Drzwi wejściowe trzasnęły.
Przy stole nastała cisza. Dopiłam wodę.
Majewski odchrząknął.
— Pani Agnieszko — powiedział — ta franczyza rzeczywiście wygląda bardzo interesująco.
Uśmiechnęłam się. Naprawdę. Pierwszy raz tego wieczoru.
Kiedy goście się rozeszli, sprzątaliśmy z Piotrem ze stołu. Milczał długo. W końcu jednak powiedział:
— Rozumiesz, że teraz będzie do mnie dzwonił codziennie?
— Rozumiem.
— I co mam mu mówić?
— Prawdę. Że przyszedł do mojego domu i obraził gospodynię.
Piotr odstawił talerz do zlewu. Spojrzał na mnie.
— Powinienem był zatrzymać go dawno temu.
Nie odpowiedziałam. Bo tak. Powinien był. Ale tego nie zrobił. I to też było częścią tej historii.
Minęły dwa miesiące. Paweł stracił moje kontrakty. Dwieście czterdzieści tysięcy złotych rocznie to dla jego agencji poważna dziura. Musiał zwolnić troje pracowników. Później przeniósł biuro do mniejszego lokalu. Opowiedział mi o tym Piotr, bo nadal jeździł do niego raz na dwa tygodnie.
Podobno Paweł teraz wszystkim mówi, że jestem „pamiętliwa” i „świetnie wykorzystałam okazję”. Że „pomieszałam biznes z prywatą”. Że „normalni przedsiębiorcy tak się nie zachowują”.
Może i tak. A może normalni przedsiębiorcy nie wpychają swojej klientki do basenu.
Piotr nadal czasem spotyka się z Pawłem sam. Nie zabraniam mu. To jego przyjaciel. Ale przy naszym stole Paweł już więcej nie usiadł. A ja mam spokój. Pierwszy raz od siedmiu lat prawdziwy spokój.
Tylko jedno pytanie wciąż nie daje mi pełnego wytchnienia.
Czy przesadziłam, kiedy zerwałam umowy przy jego partnerach? Czy może sam szedł do tego przez wszystkie te lata — przez sześćdziesiąt spotkań, przez „grubą idiotkę”, przez basen? A wy co zrobilibyście na moim miejscu?