— Ty się nade mną znęcasz?! Robisz to specjalnie, żeby mnie stąd wykurzyć?! Umyj te przeklęte naczynia!
— Twój manicure nadal jest wart trzysta złotych? — uśmiechnąłem się uprzejmie. — Moje zasady kosztują więcej.
Poszedłem do gabinetu pracować nad rysunkami. Beata trzasnęła drzwiami tak mocno, że z sufitu posypał się drobny tynk.
Ale weekend przyniósł zupełnie nowy poziom tej konfrontacji. Beata postanowiła przejść do taktyki spalonej ziemi.
W sobotę pojechałem obejrzeć plac budowy. Do domu wróciłem dopiero po obiedzie.
Zapach z kuchni jakimś cudem zniknął. Zlew był zupełnie pusty. Wszystko lśniło czystością.
Beata siedziała na kanapie w salonie, piła wino i uśmiechała się miną zwyciężczyni.
— No i co, zadowolony? — uniosła kieliszek, jakby wznosiła toast. — Problem rozwiązany. Bez sprzątaczek i bez zniszczonego manicure.
Natychmiast odezwał się we mnie zawodowy instynkt inżyniera. Problem nie znika sam z siebie. On tylko zmienia postać.
Poszedłem do kuchni. Otworzyłem wiszącą szafkę, w której trzymałem swój ulubiony serwis obiadowy z Ćmielowa — prezent od współpracowników na moje czterdzieste urodziny. Droga, ciężka porcelana, do której byłem przywiązany.
Szafka była do połowy pusta. Brakowało co najmniej sześciu dużych talerzy, kilku głębokich misek i dwóch kubków.
Otworzyłem szafkę pod zlewem, gdzie stał kosz na śmieci. Był pusty.
Bez słowa wyszedłem na korytarz. Zjechałem windą na parter, wyszedłem na podwórko i podszedłem do kontenerów.
W jednym z nich leżał przezroczysty plastikowy worek. Przez folię doskonale było widać odłamki mojej drogiej porcelany, wymieszane z zaschniętymi resztkami jedzenia. Ona nie umyła naczyń. Po prostu zebrała brudne talerze, potłukła je, żeby zmieściły się w worku, i wyrzuciła do zsypu.
Stałem przy kontenerze, a mój gniew robił się zimny i twardy. To nie była już domowa niestaranność. To było celowe niszczenie cudzej własności, wykonane tylko po to, żeby pokazać własną przewagę. Wyrzuciła moje rzeczy, bo uznała, że ma prawo rozporządzać moim życiem.
Wróciłem do mieszkania.
— Wyrzuciłaś mój serwis — powiedziałem, zatrzymując się w progu salonu.
Beata nawet się nie speszyła.
— Oj, talerze jak talerze! Kupisz nowe, nie zbiedniejesz. Za to zlew jest czysty. Przecież mówiłam: jeśli szkoda ci pieniędzy na sprzątanie, mnie łatwiej wyrzucić brudne rzeczy, niż niszczyć sobie ręce. Potraktuj to jako opłatę za swój upór.
— Opłatę za upór? — skinąłem głową. — Rozumiem cię, Beato.
Nie podniosłem głosu. W budownictwie, kiedy wykonawca zaczyna sabotować proces i niszczyć materiały, nie urządza się histerii. Rozwiązuje się z nim umowę i zamyka dostęp do obiektu.
W poniedziałek rano Beata pojechała do swojej galerii. Miała zaplanowany wernisaż jakiejś modnej wystawy i miała wrócić późno w nocy.
Zadzwoniłem do swojego zastępcy, przekazałem mu nadzór nad bieżącymi pracami na budowie i wziąłem dzień wolny na własny koszt. Potem wybrałem numer znajomego z firmy logistycznej.
— Cześć, Jarek. Potrzebuję auta i dwóch ostrożnych ludzi do noszenia rzeczy. I jeszcze ze trzydzieści mocnych kartonów oraz folię bąbelkową.
Po godzinie dostawczy sprinter stał już pod moją klatką.
Weszliśmy do mieszkania i najpierw skierowaliśmy się do kuchni.
— Pakujemy wszystko — powiedziałem chłopakom. — Absolutnie wszystko.
Praca poszła szybko. Starannie owinęliśmy folią i ułożyliśmy w kartonach resztę mojego porcelanowego serwisu. Do środka trafiły też wszystkie garnki, patelnie i szklane formy do pieczenia. Z szuflad wybraliśmy wszystkie sztućce: widelce, łyżki, noże, chochle.
Potem odłączyłem i spakowałem ekspres do kawy za dziewięć tysięcy złotych, mikrofalówkę, toster i drogi robot planetarny.
Zabraliśmy nawet czajnik elektryczny.
O trzeciej po południu moja designerska kuchnia stała się idealnie pustą, sterylną przestrzenią. Na półkach nie zostało nic. Ani jedna filiżanka. Ani jeden nóż. Tylko naga kamienna płyta blatu, wbudowana płyta grzewcza i czysty, pusty zlew.
Ostatnim akcentem mojej kompozycji była paczka tanich papierowych talerzy, rolka plastikowych worków na śmieci i dziesięć jednorazowych drewnianych widelców, które starannie położyłem na środku pustego blatu.
Kartony ze sprzętem i naczyniami wynieśliśmy na dół, załadowaliśmy do samochodu, a ja zawiozłem je do wynajętego, ogrzewanego boksu w magazynie samoobsługowym. Od tej chwili moje rzeczy były bezpieczne.
Wieczorem zjadłem kolację w restauracji i wróciłem do domu. Usiadłem w gabinecie, otworzyłem książkę i zacząłem czekać.
Beata przyjechała około północy. Po odgłosach dało się poznać, że była po alkoholu i wyraźnie rozdrażniona — obcasy ostro stukały o parkiet.
— Piotr! Jestem! — krzyknęła. — Zrób mi kawę, padam z nóg.
Spokojnie przewróciłem stronę.
— Kawy nie ma.
Usłyszałem kroki. Beata weszła do kuchni. Zapadła cisza. Trwała może dziesięć sekund, a potem mieszkanie przeciął ogłuszający pisk.
Wpadła do mojego gabinetu. Miała szeroko otwarte oczy, a makijaż był lekko rozmazany.
— Co… co się stało z kuchnią?! Okradli nas?! Gdzie jest ekspres?! Gdzie są naczynia?!