Zdjęłam buty, boso przeszłam po chłodnej posadzce i wyszłam na balkon. W dole szumiał miasto: samochody, muzyka, głosy. Podniosłam ręce, jakbym chciała objąć cały ten świat, i wyszeptałam:
— Dziękuję Ci, Boże, że tu dotarłam.
Potem długo stałam przed lustrem. Odbicie wydawało się obce: policzki zaróżowione, oczy błyszczące, włosy wymknęły się z upięcia, ale wyglądały żywo. Uśmiechnęłam się do siebie nieśmiało, niemal dziewczęco.
Wieczorem zeszłam do basenu. Woda migotała pod lampami. Wokół śmiali się cudzoziemcy, ktoś pił koktajl. Zamówiłam sok, usiadłam z boku i po prostu patrzyłam. W środku wszystko drżało z zachwytu i niepokoju. Oto ona — życie. Prawdziwe.
Telefon zawibrował. Wiadomość od Andrzeja: „Jak tam? Wszystko w porządku?”
Długo patrzyłam na ekran, potem napisałam: „Tak, jak zwykle. Praca, dom”. I wyciszyłam telefon.
Nocą wyszłam na ulicę. Miasto przywitało mnie zapachem przypraw, wilgotnym ciepłem i ogromnym księżycem nad wodą. Szłam promenadą obok witryn, gdzie lśniła złota biżuteria i jedwabne suknie, i myślałam: dobrze zrobiłam. Z każdym krokiem dawne życie oddalało się bardziej. Szare dni, garnki, cisza, rozmowy o niczym — wszystko zostawało gdzieś daleko.
Tutaj nikt nie wiedział, że jestem kucharką. Tutaj byłam po prostu kobietą, której zaczyna się nowe życie.
Nie wiedziałam jeszcze, że tej samej nocy los już zaczął tkać swoją cienką sieć. Na razie po prostu szłam, a dubajski wiatr plątał moje włosy, jakby szeptał:
— Witaj, Katarzyno.
Następny dzień wydawał się dalszym ciągiem snu. Słońce biło w okno, jakby wołało: „Wstawaj, twoje życie się zaczyna”. Zeszłam na śniadanie. Bufet uginał się od jedzenia, pachniało cynamonem, kawą i świeżym pieczywem. Obok siedzieli turyści — młodzi, pewni siebie, głośni. Nikt nie zwracał na mnie uwagi i właśnie przez to zrobiło mi się lekko. Mogłam być kimkolwiek.
Po śniadaniu poszłam nad morze. Piasek parzył stopy, ale nawet to było przyjemne — jak dowód, że naprawdę tu jestem. Fale miękko obmywały nogi, każda jakby zmywała ze mnie zmęczenie minionych lat. Stałam po kolana w wodzie i szeptałam:
— Kasiu, udało ci się.
Słońce wznosiło się coraz wyżej, powietrze gęstniało od upału. Wokół były szczupłe dziewczyny w kostiumach, opaleni mężczyźni, krzyk mew i zapach soli. Czułam się gościem w cudzym raju, ale z jakiegoś powodu nie czułam się zbędna.
Kiedy wróciłam do hotelu, zobaczyłam wiadomość od córki: „Mamo, gdzie jesteś? Czemu nie dzwonisz?”
Odpisałam: „Odpoczywam, wszystko dobrze”, i dodałam uśmiechniętą buźkę. Pierwszą od bardzo dawna.
W południe pojechałam na targ. Chciałam kupić pamiątki, coś ładnego, co mogłabym przywieźć do domu. Targ szumiał jak żywe serce miasta. Sprzedawcy uśmiechali się, wykrzykiwali ceny, wyciągali ręce. Powietrze było gęste od aromatu wanilii, piżma, owoców i prażonych orzechów.
Chodziłam między straganami, oglądałam złote bransoletki i jedwabne chusty. Przy jednym stoisku zatrzymałam się dłużej. Bursztynowe kolczyki przypomniały mi młodość.
Sprzedawca był śniady, ciemnowłosy, z oczami jak ze starego filmu. Odezwał się po polsku z miękkim akcentem:
— Piękne kolczyki dla pięknej kobiety.
Zmieszałam się:
— Ja tylko patrzę.
— Patrzeć to już początek wyboru — uśmiechnął się.
Mimowolnie się roześmiałam. Przedstawił się:
— Samir. A pani skąd?
— Z Polski — odpowiedziałam.
— Chłodny kraj, gorące kobiety — mrugnął.
Policzki zapłonęły. Ale w jego słowach nie było ordynarności. Była lekka, figlarna uwaga, której nie czułam od lat.
Pokazywał mi ozdoby i opowiadał o każdej tak, jakby nie były kolczykami i bransoletkami, tylko małymi historiami. Głos miał niski, ciepły, otulający.
— Weź te kolczyki — powiedział nagle. — Prezent.
— Nie, proszę pana, nie mogę.
— Możesz. Za uśmiech.
Wzięłam kolczyki. Były lekkie i ciepłe, jakby przechowywały słońce. Podziękowałam i odeszłam, ale jeszcze długo czułam na sobie jego spojrzenie.
Wieczorem, siedząc na balkonie, trzymałam kolczyki w dłoni i myślałam: „Po co on to zrobił? Zwykła grzeczność? Sztuczka sprzedawcy?” Ale głęboko we mnie już poruszało się coś niebezpiecznego. Wrażenie, że życie znów patrzy na mnie oczami mężczyzny.
Następnego dnia znowu poszłam na targ. Sobie powiedziałam, że po owoce. Ale w głębi duszy wiedziałam: mam nadzieję zobaczyć Samira.
Stał w tym samym miejscu i uśmiechnął się tak, jakby czekał.
— Wróciłaś — powiedział cicho. — Myślałem, że zapomnisz.
— Nie mogłam — odpowiedziałam i sama przestraszyłam się własnej szczerości.
Rozmawialiśmy, śmialiśmy się. Opowiadał o Dubaju, pustyni, ludziach, którzy żyją zupełnie inaczej. Słuchałam jak zaczarowana. Czas zniknął. Kiedy chciałam odejść, powiedział:
— Jutro pokażę ci prawdziwe miasto. Nie turystyczne. Zgadzasz się?
Skinęłam głową bez zastanowienia.
Tej nocy długo leżałam bez snu. Księżyc wisiał nad morzem, a myśli krążyły: „Co ja robię? Po co?” Ale razem ze strachem mieszkała we mnie radość. W piersi dźwięczało jak przed burzą. Nie wiedziałam, że ten dźwięk jest ostrzeżeniem.