— Zmęczyło mnie bycie niewidzialną — powiedziałam cicho.
— Teraz nie jesteś niewidzialna — odparł. — Jesteś kobietą, którą się widzi.
Te słowa zabrzmiały jak muzyka.
Długo spacerowaliśmy, rozmawialiśmy o wszystkim i o niczym: o filmach, jedzeniu, krajach, w których nigdy nie byłam. On się śmiał, a ja śmiałam się razem z nim, czując się lżejsza niż kiedykolwiek.
Potem wjechaliśmy na taras widokowy. Miasto leżało pod nami morzem świateł. Wieże płonęły, samochody ciągnęły się błyszczącymi nitkami, wszystko wydawało się bez końca.
— Widzisz — powiedział Samir — to miejsce uczy marzyć.
Patrzyłam w dół i czułam, jak zaciskają mi się palce. Chciałam trzymać czyjąś rękę, żeby nie spaść w ten świetlisty wir. On zrobił krok bliżej.
— Katarzyno — wyszeptał.
Podniosłam oczy. Na moment zniknęło wszystko: miasto, szum, wysokość. Zostało tylko jego spojrzenie.
— Dziękuję — powiedziałam.
— Za co?
— Za to, że przypomniałeś mi, że jeszcze żyję.
Dotknął mojej dłoni lekko, jakby sprawdzał, czy jestem prawdziwa. I ten dotyk wystarczył, żeby wszystko we mnie się przewróciło.
Późno w nocy odwiózł mnie do hotelu.
— Do jutra — powiedział. — Poranek przyniesie nowe kolory.
— Do jutra — powtórzyłam.
Kiedy zamknęły się za nim drzwi windy, stałam przed lustrem i myślałam: „To jest złe”. Ale drugi głos natychmiast szeptał: „A jeśli to szansa?”
Za oknem huczało miasto, a w tym hałasie słyszałam wezwanie. Wezwanie losu, od którego nie dało się już odwrócić.
Następny poranek pachniał kardamonem i morzem. Obudziłam się przed budzikiem, jakby ciało wiedziało, że dziś coś się zmieni. W dole szumiało miasto, trąbiły auta, krzyczały mewy, a serce biło niecierpliwie.
Samir zadzwonił, gdy tylko dopiłam kawę.
— Dzień dobry, królowo — powiedział tak, że zwykłe powitanie stało się komplementem. — Jakie plany?
— Tylko odpoczynek.
— W takim razie dziś ja jestem twoim odpoczynkiem. Szykuj się, będę za pół godziny.
Zmieszałam się, ale się zgodziłam.
Słuchałam go jak zaczarowana. Jego głos brzmiał jak muzyka. Zdawało się, że nawet słońce świeci inaczej, gdy jest obok.
Pojechaliśmy do małej kawiarni nad morzem. Pachniało smażoną rybą, świeżym chlebem i kawą. Samir zamówił sam, pewnie i lekko.
— Spróbuj — powiedział, podsuwając mi talerz ze złotym deserem. — Daktyle i orzechy. Podobno przynoszą szczęście.
Spróbowałam i roześmiałam się:
— Bardzo słodkie.
— Jak ty — odpowiedział.
W jego oczach błysnął ogień.
Po obiedzie poszliśmy wzdłuż plaży. Fale leniwie przewracały się przy brzegu, niebo stało się miękkie, perłowe. Mówił o bogactwie, o ludziach, którzy gonią za złotem i tracą siebie.
— A ty? — zapytałam. — Odnalazłeś siebie?
Uśmiechnął się półgębkiem:
— Szukam. Może dziś jestem bliżej niż wczoraj.
Czułam, że między nami rodzi się coś niebezpiecznego. Świat zwęził się do dźwięku jego kroków i ciepła jego ręki, która przypadkiem muskała moją dłoń. W pewnej chwili zatrzymał się i spojrzał na mnie.
— Katarzyno, wiesz, dlaczego jestem przy tobie?
Pokręciłam głową.
— Bo nie jesteś taka jak inne. Tutaj jest wiele kobiet — jaskrawych, głośnych, głodnych uwagi. A ty jesteś prawdziwa. Umiesz słuchać. Jesteś żywa.
Uśmiechnęłam się, ale coś ukłuło mnie w środku. Zbyt pięknie. Zbyt gładko. Zauważył moje zawahanie i podszedł bliżej.
— Nie bój się. Nie potrzebuję niczego oprócz twojego zaufania.
Wieczorem odwiózł mnie pod hotel i na pożegnanie podał mały woreczek.
— To amulet — powiedział. — Od złego oka. Żeby ci się szczęściło.
W środku leżał jasnozielony, półprzezroczysty kamień.
— Dziękuję — wyszeptałam.
— Noś go — dodał. — Niech przypomina ci o mnie.
Kiedy weszłam do pokoju, ręce mi drżały. Położyłam amulet na stoliku i długo na niego patrzyłam. Z jednej strony — radość, jakby los podarował mi drugą szansę. Z drugiej — niepokój, mętny jak cień pod wodą.
Telefon zamigotał: „Dobranoc, moja północna tajemnico”.
Uśmiechnęłam się, ale wewnątrz poruszyła się wątpliwość. Dlaczego tajemnica? Dlaczego nie po prostu kobieta?
Przed snem założyłam amulet na szyję. Kamień chłodził skórę. Był piękny, ale obcy, jakby pochodził z życia, które nie należało do mnie. Za oknem huczało miasto. A w ciemności, pod szumem fal, pierwszy raz pomyślałam: „Co ja właściwie wiem o tym człowieku poza jego uśmiechem?”
Następnego dnia znowu zadzwonił.
— Katarzyno, dziś pokażę ci niebo bliżej, niż kiedykolwiek je widziałaś.
— Jesteś tajemniczym człowiekiem, Samirze.
— Nie. Po prostu lubię, kiedy kobiety się uśmiechają.
Przyjechał białym terenowym autem. Ledwie zdążyłam włożyć lekką sukienkę i ukryć pod nią amulet. W drodze opowiadał o górach, dawnych legendach pustyni, kamieniach, które przechowują pamięć. Jego głos kołysał, czas się rozpuszczał.
Po godzinie wyjechaliśmy za miasto. Droga znikała w piasku, horyzont topił się od upału. Zdawało się, że ziemia drży od oddechu słońca.
— To inny Dubaj — powiedział Samir. — Bez szkła i blasku. Tutaj wszystko jest prawdziwe.
Poprowadził mnie wąską ścieżką między wydmami. Wiatr szarpał sukienkę, włosy lepiły się do twarzy, piasek skrzypiał pod stopami. W oddali widać było beduińskie namioty. Przy jednym stał mężczyzna w długiej szacie. Podniósł rękę na powitanie.