Zapach, który przed chwilą uznała za metaliczny, nagle stał się przerażająco oczywisty. To nie była woń rdzy. To był odór rozkładu. Stary, wżarty w runo, przytłumiony upływem czasu i szczelnym opakowaniem.
— To niemożliwe — wyszeptała bezgłośnie samymi ustami.
Ale ciało nie znikało. Leżało tutaj, w ich schowku, przez cały ten czas, kiedy jedli śniadania w kuchni, kiedy Zosia uczyła się jeździć na rowerku, kiedy Piotr mówił jej: „mieszkaj spokojnie”. Trzy lata. Trzy przeklęte lata ten rulon stał dwa metry od pudeł z ozdobami choinkowymi, którymi ona i córka dekorowały świąteczne drzewko.
Magda nagle przypomniała sobie, że Piotr poprosił wtedy jakiegoś kolegę o pomoc przy wniesieniu dywanu. Jakiego kolegę? Zaczęła gorączkowo przeglądać w pamięci twarze jego znajomych. Młody mężczyzna, chyba Bartek? Ten sam, który niedługo później niespodziewanie rzucił pracę i zaraz po tamtej zimie wyjechał do innego miasta. Zniknął z mediów społecznościowych, przestał odbierać telefony. Piotr powiedział wtedy: „Skończył z naszą branżą, poszedł jeździć tirem”. Magda nie poświęciła temu większej uwagi.
Teraz wszystko zaczynało układać się w jeden potworny obraz.
Zmusiła się, żeby wstać. Nogi jej drżały, lecz ciekawość, silniejsza od przerażenia, pchała ją naprzód. Obeszła dywan z drugiej strony, odnalazła brzeg tkaniny i, zacisnąwszy powieki, szarpnęła mocno do siebie.
Dywan rozwinął się całkowicie.
Na runie usianym ciemnymi brunatnymi plamami leżał mężczyzna. Miał na sobie drogi granatowy garnitur, kiedyś wyraźnie złożony z marynarki i spodni, ale materiał miejscami spróchniał i jakby wrósł w ciało. Twarz… Magda ledwie powstrzymała mdłości. Z twarzy prawie nic nie zostało — tylko czaszka obciągnięta suchą, pergaminową skórą, zapadnięte oczodoły i grymas z odsłoniętym złotym zębem w górnej szczęce. Włosy — rude, długie, posklejane — leżały na ramionach.
Rude. Piotr miał ciemnoblond włosy. Ten człowiek miał zupełnie inny kolor. Inna była też sylwetka — szersze barki, większy wzrost.
To nie był Piotr.
Jak zahipnotyzowana opadła na kolana obok dywanu. Ręce trzęsły jej się tak mocno, że prawie nie czuła palców, a jednak sięgnęła do wewnętrznej kieszeni marynarki. Pod jej dotykiem materiał i skóra ugięły się obrzydliwie, zapadły. Natrafiła na coś twardego. Skórzany portfel. Z trudem go wyciągnęła i otworzyła.
W środku było prawo jazdy. Zdjęcie, oczywiście, nijak nie przypominało już tego, co zostało z człowieka, ale imię i nazwisko dało się odczytać wyraźnie.
Paweł Andrzej Malinowski. Rocznik 1978.
Magda nigdy nie znała żadnego Pawła Malinowskiego. Ale w tej samej sekundzie przypomniała sobie coś innego: trzy i pół roku wcześniej, kiedy ona i Piotr dopiero oglądali to mieszkanie, pośredniczka mimochodem wspomniała, że poprzedni właściciel był przedsiębiorcą, który nagle sprzedał lokal i wyjechał za granicę. „Podobno interesy świetnie mu poszły, przeniósł się do Hiszpanii” — paplała wtedy gadatliwa kobieta.
Teraz Magda zrozumiała, czyje interesy naprawdę „świetnie poszły”. I kto w rzeczywistości „przeniósł się do Hiszpanii”.
Piotr, jej spokojny, dokładny mąż-logistyk, zabił człowieka. Przejął jego mieszkanie, może pieniądze, może dokumenty? Chociaż nie — Piotr pozostał Piotrem. Miał własny dowód osobisty, PESEL, NIP, swoje konto, swoje papiery. Więc po prostu wykorzystał zniknięcie właściciela jako sposób na wzbogacenie się? A może ten Paweł był jego wspólnikiem, partnerem w jakiejś sprawie, którego potem postanowiono usunąć?
Kręciło jej się w głowie. Siedziała na podłodze w salonie, obok rozłożonego dywanu i ludzkich szczątków, a za oknem jasno świeciło słońce, ptaki śpiewały, ludzie przechodzili chodnikiem i świat zachowywał się tak, jakby nic się nie wydarzyło.
Telefon zawibrował w kieszeni dżinsów. Drgnęła, wyjęła go — wiadomość z nieznanego numeru. Tekst był krótki:
„Mam nadzieję, że już wszystko znalazłaś. Teraz rozumiesz, dlaczego odszedłem i zostawiłem wam mieszkanie. To nie była hojność, Magda. To zapłata za twoje milczenie. Masz dwa dni, żeby zdecydować: albo idziesz na policję i tłumaczysz, dlaczego przez dziesięć lat żyłaś z mordercą, spałaś z nim w jednym łóżku i urodziłaś mu dziecko — a wtedy Zosia już nigdy nie będzie miała ojca, tylko rentę po nim i piętno córki psychopaty do końca życia. Albo przyjmujesz mój prezent, milczysz i żyjesz dalej. Dywan możesz wyrzucić. Ciało później zabiorę. Wybór należy do ciebie. P.S. Kocham cię. Zawsze kochałem. Przepraszam”.
Magda przeczytała wiadomość trzy razy. Potem jeszcze raz. Potem telefon wypadł jej z dłoni prosto na dywan, tuż obok wyschniętej ręki martwego mężczyzny, a ona sama zaczęła cicho, bezgłośnie się śmiać. W tym śmiechu nie było nic wesołego. Było tylko nagłe zrozumienie, że jej zwyczajne, jasne, nudne życie właśnie się skończyło. I że zaczęło się coś zupełnie innego.
Podniosła wzrok ku sufitowi, jakby tam mogła znaleźć odpowiedź. Ale odpowiedzi nie było. Była tylko gęsta, lepka cisza i zapach śmierci, który teraz zdawał się na zawsze wsiąkać we wszystko dookoła.