— Mama się do mnie nie odzywa. Powiedziała, że nie potrafiłem urządzić jej godnego jubileuszu. Skompromitowałem ją przed krewnymi.
Nalałam sobie wody.
— Zadziwiające. Przecież wszystko mieliście uzgodnione.
— Marta, to było okrutne. Wystawiłaś nas.
— Nie, kochanie. Ja tylko przekazałam uprawnienia. Lubisz przecież biznesowe sformułowania, prawda? Dałam wam pełną swobodę działania. Chcieliście święta według waszych zasad — dostaliście je. A to, że wasze zasady nie działają bez mojego czasu, pieniędzy i pracy, to już niestety twarda ekonomia.
Radosław spróbował przybrać dumną pozę.
— Ja tak nie mogę! Jestem mężczyzną! Domagam się szacunku!
— Szacunek, Radku — usiadłam naprzeciw niego i spojrzałam mu prosto w oczy — nie polega na tym, że wszyscy milcząco kiwają głowami, kiedy wygłaszasz uroczyste bzdury. Szacunek jest wtedy, gdy twoje słowa mają cokolwiek wspólnego z czynami. A na razie… swojej walizki jeszcze nie rozpakowałam. Mogę pomóc spakować twoją. Mama pewnie tęskni. Ma remont, nową aurę i idealne warunki dla tak rzadkiego egzemplarza.
Wyszedł po godzinie. Próbował głośno trzasnąć drzwiami, ale samozamykacz zadziałał miękko, odbierając mu ostatni teatralny akcent.
Zostałam sama. W ciszy. Zdjęłam folię z lustra. W odbiciu patrzyła na mnie kobieta, która być może nie potrafi przygotować idealnej galarety dla czterdziestu osób, ale za to doskonale umie przygotować własne życie.
I wiecie, co wam powiem?
Nigdy nie bójcie się zostać „tą złą” dla ludzi, którzy przywykli używać waszej dobroci jako paliwa dla własnej pychy.
Od tamtej pory Radosław mieszka u mamy. Podobno wciąż ustalają, kto ponosi winę za „katastrofę stulecia”. A ja… Ja kupiłam nowe zasłony. Nie beżowe. Intensywnie turkusowe. Bo to kolor morza, wolności i całkowitego braku krewnych z Radomia w moim salonie.