В шестьдесят семь лет я впервые решилась одна поехать на Мальту. Я пообещала себе не отказываться ни от чего нового, даже если будет страшно. Но я не ожидала, что там последую за мужчиной, к которому начну испытывать чувства, и совершенно случайно услышу, почему наша встреча никогда не была случайностью.
Я сделала ещё шаг к внутреннему дворику ресторана.
Дмитрий стоял под гирляндой жёлтых огней, повернувшись ко мне спиной.
Напротив него была женщина лет сорока.
У неё были такие же серо-голубые глаза, как у него.
— Сегодня ты должна ей всё рассказать, — сказала женщина.
— Я знаю.
— Тебе следовало признаться сразу, как только ты её узнал.
Пальцы сильнее сжали край каменного проёма.
Узнал меня?
Дмитрий заговорил тише:
— Я не ожидал, что влюблюсь в неё.
Женщина скрестила руки на груди.
— Но это не делает вашу ложь менее серьёзной.
Я перестала дышать.
Дмитрий посмотрел в сторону ресторана.
— Завтра она уезжает.
— Именно поэтому ты обязан сказать всё сегодня.
— Если я признаюсь, она решит, что всё, что произошло между нами, было заранее подстроено.
— Разве это не так?
Он промолчал.
И в этой тишине было больше правды, чем в любом признании.
Я вышла во двор.
— Подстроено?
Дмитрий резко обернулся.
Кровь мгновенно отхлынула от его лица.
— Елена.
Женщина закрыла глаза.
Несколько мучительных секунд никто из нас не двигался.
Потом я посмотрела прямо на Дмитрия.
— Кто эта женщина?
— Моя дочь. Клара.
Клара слабо и виновато улыбнулась.
— Мне жаль, что мы встретились именно так.
Её слова едва дошли до меня.
Грудь сдавило так, что стало больно дышать.
— Откуда ты меня знаешь?
Дмитрий сделал шаг ко мне.
Я тут же отступила.
— Не подходи.
Он остановился.
Из открытых дверей кухни доносились звуки ресторана: звяканье бокалов, смех посетителей и голос официанта, просившего принести ещё одну бутылку вина.
Всего пять минут назад я сидела за столиком с видом на гавань и думала, что нашла нечто, что жизнь когда-то навсегда у меня отняла. А теперь стояла на террасе рядом с мужчиной, только что признавшимся: наша встреча не была случайной.
— Скажи мне правду, — потребовала я.
Дмитрий взглянул на Клару.
Она покачала головой.
— Тебе уже не поможет молчание, папа. Просто расскажи ей.
Сейчас он выглядел гораздо старше, чем утром.
Не на семьдесят лет, а словно на целую вечность.
— Моя жена знала твоего мужа.
Я уставилась на него.
— Что?
— Раиса знала Михаила.
Когда из уст Дмитрия прозвучало имя моего мужа, внутри меня всё оборвалось.
Михаил умер четыре года назад.
Мы прожили в браке тридцать девять лет.
И он ни разу не упоминал женщину по имени Раиса.
— Как они познакомились?
Дмитрий посмотрел на пустой столик в дальнем углу двора.
— Здесь.
— На Мальте?
— Да.
— Когда?
— Тридцать два года назад.
Я коротко усмехнулась, хотя ничего смешного в этом не было.
— Михаил никогда не был на Мальте.
Дмитрий ничего не ответил.
Снова это молчание.
Я вспомнила все истории, которые Михаил рассказывал мне за эти годы.
Командировки.
Конференции.
Опоздавшие самолёты.
Две недели, проведённые в поездке по Европе, когда нашей дочери было девять лет.
Он привёз ей стеклянного дельфина, а мне — серебряный браслет.
Я до сих пор его хранила.
— Присядь, — попросил Дмитрий.
— Нет.
— Елена, пожалуйста.
— Ты сказал, что никогда раньше не был в этом ресторане.
— Я знаю.
— Официант назвал тебя по имени.
— Я приходил сюда раньше.
— Сколько раз?
— Семь.
В горле у меня пересохло.
— Зачем?
Дмитрий сунул руку во внутренний карман пиджака.
Я снова отступила.
— Это всего лишь конверт.
Он не протянул его мне, а положил на стол.
На лицевой стороне было написано моё имя.
Но это был не почерк Дмитрия.
Я узнала буквы сразу.
Знала каждый их изгиб, каждое резкое, нетерпеливое движение пера. Михаил всегда выводил последнюю букву моего имени чуть крупнее остальных.
Елена.
Этот конверт подписал мой муж.
Ноги ослабли.
Клара придвинула ко мне стул.
На этот раз я села.
— Откуда он у тебя?
Дмитрий медленно опустился на стул напротив.
— После смерти Раисы я обнаружил коробку, спрятанную за подкладкой старого чемодана.
— Твоя жена умерла шесть лет назад.
— Да.
— И тогда ты нашёл конверт?
— Не сразу. Почти всю её одежду я отдал на благотворительность, а чемодан почему-то оставил. Только в прошлом году обнаружил письма.
— Какие ещё письма?
— Их было больше сорока.
Мне показалось, что двор подо мной качнулся.
Клара тихо ушла в ресторан, оставив нас с Дмитрием одних.
Я не сводила взгляда с конверта.
— Михаил писал твоей жене?
— Много лет.
— Сколько именно?
Глаза Дмитрия наполнились слезами.
— Почти одиннадцать лет.
Я отодвинула конверт.
— Нет.
— Я бы хотел ошибаться.
— Нет. Михаил не мог изменять мне одиннадцать лет.
Дмитрий не стал спорить.
И именно за это я на несколько мгновений возненавидела его ещё сильнее.
Мне хотелось, чтобы он защищал моего мужа.
Чтобы сказал: письма неправильно поняли, всё не так, Раиса и Михаил были всего лишь старыми знакомыми.
Я хотела услышать, что бы ни происходило между ними, это никак не связано с нашим браком.
Но Дмитрий сказал: