Potem wjechaliśmy na punkt widokowy. Miasto leżało pod nami morzem świateł. Wieże płonęły, samochody sunęły błyszczącymi nitkami, wszystko wydawało się nieskończone.
— Widzisz — powiedział Karim — to miejsce uczy marzyć.
Patrzyłam w dół i czułam, jak zaciskają mi się palce. Chciałam chwycić czyjąś dłoń, żeby nie spaść w tę świetlistą otchłań. On zrobił krok bliżej.
— Katarzyno — wyszeptał.
Podniosłam oczy. Na chwilę zniknęło wszystko: miasto, hałas, wysokość. Zostało tylko jego spojrzenie.
— Dziękuję — powiedziałam.
— Za co?
— Za to, że przypomniałeś mi, że jeszcze żyję.
Dotknął mojej dłoni lekko, jakby sprawdzał, czy jestem prawdziwa. I to dotknięcie wystarczyło, by wszystko we mnie przewróciło się do góry nogami.
Późno w nocy odwiózł mnie do hotelu.
— Do jutra — powiedział. — Poranek przyniesie nowe kolory.
— Do jutra — powtórzyłam.
Kiedy zamknęły się za nim drzwi windy, stałam przed lustrem i myślałam: „To nie jest właściwe”. Ale drugi głos natychmiast szeptał: „A jeśli to szansa?”.
Za oknem huczało miasto, a w tym huku słyszałam wezwanie. Wezwanie losu, od którego nie umiałam się już odwrócić.
Następny poranek pachniał kardamonem i morzem. Obudziłam się przed budzikiem, jakby ciało wiedziało: dziś coś się zmieni. W dole szumiało miasto, trąbiły samochody, krzyczały mewy, a serce biło niecierpliwie.
Karim zadzwonił, ledwie dopiłam kawę.
— Dzień dobry, królowo — powiedział tak, że zwykłe powitanie stało się komplementem. — Jakie plany?
— Tylko odpoczynek.
— W takim razie dziś ja jestem twoim odpoczynkiem. Szykuj się, będę za pół godziny.
Zmieszałam się, ale się zgodziłam.
Słuchałam go jak zaczarowana. Jego głos brzmiał jak muzyka. Wydawało mi się, że nawet słońce świeci inaczej, kiedy jest obok.
Pojechaliśmy do małej kawiarni nad morzem. Pachniało smażoną rybą, świeżym chlebem i kawą. Karim zamówił sam, pewnie i lekko.
— Spróbuj — powiedział, podsuwając talerz ze złocistym deserem. — Daktyle i orzechy. Mówią, że przynoszą szczęście.
Spróbowałam i roześmiałam się.
— Bardzo słodkie.
— Jak ty — odpowiedział.
W jego oczach błysnął ogień.
Po obiedzie poszliśmy wzdłuż plaży. Fale leniwie przewalały się po brzegu, niebo stało się miękkie, perłowe. Mówił o bogactwie, o ludziach, którzy gonią za złotem i tracą siebie.
— A ty? — spytałam. — Odnalazłeś siebie?
Uśmiechnął się pod nosem.
— Szukam. Może dziś jestem bliżej niż wczoraj.
Czułam, że między nami rodzi się coś niebezpiecznego. Świat skurczył się do dźwięku jego kroków i ciepła jego ręki, przypadkiem dotykającej mojej dłoni. W pewnej chwili zatrzymał się i spojrzał na mnie.
— Katarzyno, wiesz, dlaczego jestem przy tobie?
Pokręciłam głową.
— Bo nie jesteś taka jak inne. Tutaj jest wiele kobiet — jasnych, głośnych, głodnych uwagi. A ty jesteś prawdziwa. Umiesz słuchać. Jesteś żywa.
Uśmiechnęłam się, ale w środku coś mnie ukłuło. Zbyt pięknie. Zbyt gładko. Zauważył moje zawahanie i podszedł bliżej.
— Nie bój się. Nie chcę niczego oprócz twojego zaufania.
Wieczorem odwiózł mnie z powrotem i na pożegnanie podał mały woreczek.
— To amulet — powiedział. — Od złego oka. Żeby sprzyjało ci szczęście.
W środku leżał jasnozielony, półprzezroczysty kamień.
— Dziękuję — wyszeptałam.
— Noś go — dodał. — Niech ci o mnie przypomina.
Kiedy weszłam do pokoju, ręce mi drżały. Położyłam amulet na szafce i długo się w niego wpatrywałam. Z jednej strony — radość, jakby los podarował mi drugą szansę. Z drugiej — niepokój, mętny jak cień pod wodą.
Telefon zamigotał: „Dobranoc, moja północna tajemnico”.
Uśmiechnęłam się, ale w środku poruszyła się wątpliwość. Dlaczego tajemnica? Dlaczego nie po prostu kobieta?
Przed snem założyłam amulet na szyję. Kamień chłodził skórę. Był piękny, ale obcy, jak z życia, które do mnie nie należało. Za oknem huczało miasto. A w ciemności, pod szumem fal, pierwszy raz pomyślałam: „Co ja właściwie wiem o tym człowieku poza jego uśmiechem?”.
Następnego dnia znowu zadzwonił.
— Katarzyno, dziś pokażę ci niebo bliżej, niż kiedykolwiek widziałaś.
— Jesteś zagadkowym człowiekiem, Karimie.
— Nie. Po prostu lubię, kiedy kobiety się uśmiechają.
Przyjechał białym terenowym samochodem. Ledwie zdążyłam włożyć lekką sukienkę i schować pod nią amulet. W drodze opowiadał o górach, starych pustynnych legendach, kamieniach, które przechowują pamięć. Jego głos kołysał, czas się rozpuszczał.
Po godzinie wyjechaliśmy za miasto. Droga wchodziła w piasek, horyzont falował od upału. Wydawało się, że ziemia drży od oddechu słońca.
— To inny Dubaj — powiedział Karim. — Bez szkła i blasku. Tutaj wszystko jest prawdziwe.
Poprowadził mnie wąską ścieżką między wydmami. Wiatr szarpał sukienkę, włosy kleiły się do twarzy, piasek skrzypiał pod stopami. W oddali widać było beduińskie namioty. Przy jednym stał mężczyzna w długiej szacie. Uniósł rękę na powitanie.
— To mój kuzyn — powiedział Karim. — Wypijemy herbatę, potem odwiozę cię z powrotem.
Siedzieliśmy w cieniu i piliśmy słodką herbatę z miętą. Mężczyzna prawie milczał, czasem pytał o coś po arabsku. Nie rozumiałam, ale czułam na sobie spojrzenia — uprzejme, a jednak czujne. W piersi rosło dziwne uczucie: jakbym znalazła się nie na randce, lecz w cudzej historii.