Marta wstała, ponownie wzięła nóż i wróciła do krojenia warzyw. Do końca wieczoru nie odezwała się już ani słowem. Gdy Kubuś rozpłakał się w pokoju, podniosła go na ręce, pokołysała, pocałowała w ciepłe czółko i pomyślała: „A więc tak. Dobrze. Skoro tak, to tak”.
Cztery dni później Marta oznajmiła:
— Znalazłam pracę. Zaczynam w poniedziałek.
— Gdzie? — Piotr odłożył telefon.
— W „Przystani”. Pamiętasz, dorabiałam tam przed ciążą. Za barem. Od razu zgodzili się mnie przyjąć z powrotem.
— Czekaj. To przecież lokal. Tam są nocne zmiany?
— Dwa na dwa. W tygodniu do pierwszej w nocy, w weekendy do trzeciej.
— Kpisz sobie? — Piotr poderwał się z krzesła. — Zamierzasz stać za barem do trzeciej nad ranem, kiedy nasz syn będzie w domu?
— Chciałeś, żebym pracowała — odpowiedziała równo Marta. — Więc będę pracować.
— Miałem na myśli normalną pracę! W dzień! Coś przyzwoitego!
— Przyzwoitego, czyli paznokcie w domu jak Ewa? Albo torty pieczone między spacerami z wózkiem jak u żony Tomka? Piotr, to jedyne miejsce, gdzie mnie znają, chcą od razu i dobrze zapłacą. Myślałeś, że pójdę rozdawać ulotki przy przystanku za grosze?
— Myślałem, że znajdziesz coś… mniej wstydliwego.
— Wstydliwego — Marta krótko się zaśmiała, ale w tym śmiechu nie było radości. — Tydzień temu byłam leniwa, dziś już przynoszę wstyd. Zdecyduj się w końcu.
Piotr zamilkł. Czuł, że rozmowa wymyka mu się z rąk. Marta mówiła spokojnie, lecz w tym spokoju pojawiło się coś nowego. To nie był strach. Nie była to nawet urażona duma. To była decyzja.
— A kto będzie kładł Kubusia spać?
— W dni, kiedy mam zmianę, ty. Moja mama będzie zabierała go w dzień, żebym mogła przespać się przed pracą. Wszystko ustaliłam.
— Czyli zdecydowałaś za mnie?
— Nie, Piotr. To ty zdecydowałeś za mnie. Ja tylko zrobiłam dokładnie to, czego zażądałeś.
Pierwsza zmiana Marty okazała się dla Piotra prawdziwym zderzeniem ze ścianą. Kubuś stanowczo odmawiał zaśnięcia bez matki. Płakał aż do zachrypnięcia, wyginał się na rękach, zrzucał kocyk, jakby ten parzył. Piotr nosił go po mieszkaniu przez czterdzieści minut, aż zdrętwiały mu barki. Potem zmieniał pieluchę, a syn zdążył obsikać mu rękę. Później odgrzewał kaszkę, której połowa wylądowała na podłodze. O północy siedział w kuchni tak wyczerpany, jakby przez cały wieczór rozładowywał ciężarówki.
Marta wróciła o pierwszej dwadzieścia. Zdjęła kurtkę, zajrzała do pokoju dziecięcego — Kubuś spał w poprzek łóżeczka. Poprawiła mu kołderkę i poszła do łazienki. Piotr stał w przedpokoju.
— Jak było?
— Normalnie. Napiwki dobre — odpowiedziała i zamknęła za sobą drzwi łazienki.
Po tygodniu Piotr zadzwonił do Marka.
— Ona naprawdę pracuje do trzeciej — powiedział głosem człowieka, który od kilku dni nie dosypia. — Ja jak w kieracie: za dnia biuro, wieczorem pieluchy, butelki, płacz bez końca. Mam wrażenie, że dorobiłem się drugiego etatu.
— To jej zabroń — rzucił lekko Marek. — Jesteś mężem. Powiedz: koniec, zwalniasz się.
— Sam ją tam wysłałem, Marek. Sam.
— I co z tego? Zmieniłeś zdanie. Masz prawo.
— Ty nie rozumiesz. Ona się zmieniła. Już nie pyta. Nie naradza się. Wczoraj wróciła i położyła na stole pieniądze. Swoje. Powiedziała, że od tego miesiąca mamy osobny budżet.
— Osobny budżet?! — Marek aż gwizdnął.
— Całkowicie zdjęła się z mojego utrzymania. Sama kupuje sobie jedzenie, ubrania, kosmetyki, wszystko, czego potrzebuje. I wiesz, co jest najgorsze? Starcza jej. Z napiwkami ma prawie tyle, co ja.
— Słuchaj, no to już…
— To już nie jest rodzina, Marek. To jest współlokatorstwo.
Minął miesiąc. Piotr patrzył, jak Marta szykuje się do wyjścia na zmianę. Nowa bluzka, starannie ułożone włosy, cienka bransoletka na nadgarstku — prezent dla samej siebie z pierwszej wypłaty. Poruszała się po mieszkaniu lekko i pewnie, jakby w ostatnich tygodniach urosła o kilka centymetrów.
— Martuś, zaczekaj.
— Muszę wyjść za dwadzieścia minut.
— Chcę porozmawiać. Poważnie.
Zatrzymała się przy lustrze w przedpokoju i odwróciła do niego. Nie wyglądała na złą. Nie była rozdrażniona. Po prostu spokojnie czekała, aż powie, co ma do powiedzenia.
— Wróć — wydusił Piotr. — Wróć do domu. To znaczy zwolnij się. Myliłem się. Potrzebuję żony. Kubuś potrzebuje mamy obok. Normalnie, po ludzku. Tak jak wcześniej.
— Tak jak wcześniej, czyli jak? Kiedy nazywałeś mnie leniem?
— Poniosło mnie. Przyznaję.
— Nie poniosło cię, Piotr. Ty tak myślałeś. Marek też tak myślał. Cały wasz obiadowy klub urażonych mężów tak myślał.
— Skąd ty…
— Naprawdę sądzisz, że jestem głucha? Rozmawiasz z Markiem przez telefon tak głośno, że przez ścianę słyszę każde słowo.
Piotr poczerwieniał. Marta poprawiła bransoletkę i spojrzała mu prosto w oczy.
— Nie wrócę. Pierwszy raz od dwóch lat czuję się dobrze. Zarabiam. Czuję, że znowu jestem sobą, a nie dodatkiem do kuchenki, pralki i łóżeczka dziecięcego. Ludzie mnie doceniają. Mówią mi „dziękuję”. Ty przez cały rok ani razu tego nie powiedziałeś.
— Dobrze — przełknął ciężko ślinę. — Rozumiem.