Я не произнесла ни слова.
— Но это лишь первая часть истории.
Он развернул конверт.
Внутри лежало письмо, написанное рукой отца.
Из него я узнала, что незадолго до смерти папа начал собирать для меня особую коробку — память о нашей семье и моём детстве.
Он складывал туда мои фотографии, мамины письма, старые школьные записки и даже открытки, которые я рисовала ему маленькой девочкой.
Перед смертью отец отдал всё Сергею и попросил сохранить до подходящего времени.
Но самое важное ждало меня в раскрытом чемодане.
В нём лежала папка с документами.
Много лет назад отец открыл на моё имя накопительный счёт. Каждый месяц он переводил туда небольшую сумму: иногда двадцать тысяч рублей, иногда тридцать, иногда немного больше.
Год за годом деньги копились.
В итоге на счёте оказалось достаточно, чтобы я наконец осуществила мечту, о которой папа знал ещё со времён моей учёбы.
Я могла открыть собственную фотостудию.
Я медленно села на кровать и расплакалась.
— Почему он ни разу мне об этом не сказал?
Сергей печально улыбнулся.
— Потому что хотел оставить решение за тобой. Он говорил: если к двадцати семи годам ты всё ещё будешь мечтать о своей студии, я должен привезти тебя сюда.
Затем дядя указал на фотографию, висевшую отдельно от остальных.
На ней мы с отцом были вместе — это оказался последний снимок, сделанный при его жизни.
Под фотографией папа оставил короткую надпись:
«Если меня не будет рядом, когда она решится сделать первый шаг к своей мечте, пусть вместо меня рядом окажется мой брат».
Я медленно подняла глаза на Сергея.
Ещё несколько часов назад я всерьёз думала о побеге из этого отеля.
А теперь напротив меня сидел человек, который изо всех сил пытался скрыть слёзы.
— Вот почему ты весь день был таким странным?
Сергей тихо усмехнулся.
— Я никогда не умел хранить секреты. Особенно такие важные.
В тот вечер мы оставались в номере 214 почти до полуночи.
Один за другим открывали конверты, читали отцовские записи, рассматривали фотографии и вспоминали прошлое.
Иногда мы смеялись.
Иногда надолго замолкали.
А порой просто плакали, не пытаясь скрыть слёз.
Через три месяца я открыла небольшую фотостудию.
В день открытия на стене появилась первая фотография, и это была не моя работа.
Я повесила старый снимок, где отец и Сергей были совсем молодыми.
А под ним оставила всего одну фразу:
«Иногда за дверью, которую страшнее всего открыть, скрывается не опасность, а любовь человека, который продолжал заботиться о тебе даже тогда, когда его давно не было рядом».