Jedliśmy kolację w restauracji pod kopułą. W kieliszkach błyszczał napój, za oknem świeciło miasto. Mówił o biznesie, partnerach, kontraktach. Prawie nic nie rozumiałam, ale łapałam każde jego spojrzenie.
— Katarzyno — powiedział nagle — wiesz, dlaczego przy tobie jest mi spokojnie?
— Dlaczego?
— Jesteś inna. Wokół wszyscy szukają korzyści, a ty po prostu jesteś. Dlatego jesteś droższa niż złoto.
Policzki zapłonęły. Wziął moją rękę.
— Chcę, żebyś stała się częścią mojego świata.
— Ale ja do ciebie nie pasuję. Nie mam pieniędzy, pozycji.
Uśmiechnął się:
— Pieniądze przychodzą i odchodzą. Najważniejsze jest zaufanie. A ty umiesz wierzyć.
Po kolacji zaproponował przejażdżkę wzdłuż wybrzeża. Jechaliśmy w milczeniu, grała cicha, smutna muzyka. Nagle powiedział:
— Jestem zmęczony byciem silnym. Wszyscy wymagają ode mnie decyzji, pieniędzy, odpowiedzialności. A ja też jestem człowiekiem. Czasem chciałbym, żeby ktoś zatroszczył się o mnie.
Nie od razu zrozumiałam, do czego zmierza.
— Ty przecież troszczysz się o wszystkich — mówił dalej. — Nawet o męża, który cię nie docenia. A ja chcę, żebyś choć raz pomyślała o mnie.
Te słowa weszły głęboko. Spojrzał na mnie miękko, prawie po dziecięcemu.
— Czasem mężczyzna potrzebuje kobiety, która nie zadaje zbędnych pytań. Po prostu wierzy.
Na pożegnanie długo trzymał moją rękę.
— Jutro ważne spotkanie. Wszystko się rozstrzygnie. Jeśli się nie uda, będzie mi bardzo ciężko.
W jego głosie był niepokój i po raz pierwszy zapragnęłam go ochronić.
Kiedy wróciłam do pokoju, nie mogłam zasnąć. W głowie krążyły słowa: „zaufanie”, „troska”, „pomoc”. Wszystko brzmiało tak, jakby przygotowywał mnie do czegoś.
Rano Samir nie zadzwonił. Ani wiadomości, ani telefonu. Dzień ciągnął się boleśnie. Próbowałam czytać, chodziłam po plaży, ale serce stukało niespokojnie.
Dopiero wieczorem przyszło: „Katarzyno, jest źle. Zadzwonię później”.
Zimno przeszło mi po rękach. Wybrałam numer, ale nie odebrał. Minęła noc. Potem kolejny dzień. Dopiero trzeciego się pojawił. Wyczerpany, blady.
— Przepraszam — powiedział. — Stało się nieszczęście.
Patrzyłam na niego i nie rozumiałam, co się dzieje. Wziął moją dłoń i ścisnął tak mocno, jakby szukał ratunku.
— Powiem ci wszystko. Tylko tobie. Jesteś jedyną osobą, której mogę zaufać.
I w tamtej chwili uwierzyłam. Jemu, każdemu słowu, każdemu oddechowi.
Przyszedł wieczorem, zmęczony, jakby przeszedł bardzo długą drogę. Oczy miał ciemniejsze, uśmiechu nie było.
— Samir, co się stało? — przestraszyłam się.
Milczał. Zdjął zegarek, położył na stole, przeszedł się po pokoju.
— Wszystko się sypie — powiedział w końcu. — Projekt. Partnerzy mnie zdradzili.
Nie wiedziałam, co powiedzieć.
— Włożyłem w to wszystko, Katarzyno. Wszystkie pieniądze. Nawet samochód sprzedałem. Prawie zamknęliśmy umowę i nagle zablokowano papiery. Wszystko, co budowałem, jest zagrożone.
Usiadł naprzeciwko i zakrył twarz rękami. Podeszłam, dotknęłam jego ramienia:
— Poradzisz sobie. Uda ci się.
Pokręcił głową:
— Bez pomocy nie.
Te słowa padły cicho, ale usłyszałam je zbyt wyraźnie.
— Jakiej pomocy?
Podniósł oczy:
— Nie mam prawa prosić. Ale gdybym miał rezerwę, tymczasową… Oddałbym wszystko za tydzień.
Zamarłam. W piersi zrobiło się zimno.
— Nie mam takich pieniędzy, Samirze.
— Nie proszę o wiele. Potrzebny jest niewielki przelew, żeby odblokować konto. Nie rozumiesz, ile jest na szali. Oddam. Przysięgam.
Mówił szybko, nerwowo, jakby bał się, że zdążę się rozmyślić. Jego wzrok był pełen bólu. Nie potrafiłam zrozumieć, gdzie kończy się prawda, a zaczyna gra.
— Zrozum — mówił dalej — banki potrzebują czasu, a czasu nie ma. Jeśli do poniedziałku tego nie załatwię, wszystko przepadnie. Tylko ty możesz pomóc. Nikomu nie ufam oprócz ciebie.
Te słowa przeszyły mnie. Przypomniałam sobie, jak mówił: „Jesteś prawdziwa”. Wszystko się wymieszało: litość, duma, strach, czułość.
— Samir, ja nie jestem bogata. Mam tylko… — zacięłam się. — Tylko oszczędności. Zbierałam je latami.
— Nie wszystko. Choć część. To chwilowe. Wszystko oddam, Katarzyno.
Mówił czule, ale w tej czułości był nacisk. Jakby niewidzialna ręka popychała mnie w plecy.
Siedzieliśmy w milczeniu. Za oknem szumiał wiatr, morze uderzało o brzeg. Patrzyłam na jego zmęczoną twarz i myślałam: jeśli odmówię, on runie. Jeśli pomogę — uratuję go.
— Pomyślę — powiedziałam.
Skinął głową i jeszcze mocniej ścisnął moje palce:
— Dziękuję. Nawet jeśli nie dasz rady, już pomogłaś tym, że jesteś obok.
Kiedy wyszedł, długo siedziałam sama. W głowie kłóciły się dwa głosy. Jeden krzyczał: „Nie waż się, to pułapka”. Drugi, cichy i kobiecy, szeptał: „On ci ufa”.
Rano obudziłam się z ciężarem w piersi. Ciało miałam jak zalane ołowiem. Włączyłam telefon. Nowa wiadomość: „Dzień dobry, moja opoko. Wszystko będzie dobrze, jeśli dziś wyślę dokumenty”.
I zaraz druga: „Gdybyś wiedziała, jak dziękuję losowi za ciebie”.
Te słowa roztopiły ostatnie wątpliwości.
Poszłam do bankomatu i wypłaciłam część pieniędzy. Tych samych, które odkładałam na marzenie, na podróż, na siebie. Ręce mi drżały. W głowie szumiało: „To tylko pożyczka. On odda”.