Wieczorem spotkaliśmy się w kawiarni nad morzem. Samir wyglądał na spiętego, ale gdy mnie zobaczył, uśmiechnął się.
— Jesteś aniołem — powiedział cicho, gdy podałam mu kopertę. — Nigdy tego nie zapomnę.
— Ufam ci — odpowiedziałam.
Dotknął mojego policzka:
— To nie koniec, Katarzyno. To początek. Wkrótce wszystko się zmieni.
Mówił o przyszłości, domu nad morzem, restauracji, której będę gospodynią. Jego słowa zawracały w głowie jak słodkie wino. Kiedy odszedł, poczułam nie ulgę, lecz pustkę. W piersi zrobiło się cicho i niespokojnie. Morze szumiało, jakby wiedziało więcej ode mnie.
Nie rozumiałam jeszcze, że w tamtym momencie zrobiłam krok, z którego nie będzie już odwrotu.
Minęło kilka dni i Samir znów stał się dawny: spokojny, pewny siebie, nawet wesoły. Pieniądze jakby się rozpłynęły. Żadnych pokwitowań, żadnych potwierdzeń. Przysięgał, że wszystko jest pod kontrolą. Chciałam wierzyć. I wierzyłam. Bo inaczej musiałabym przyznać, że jestem głupia.
Znowu zabierał mnie do restauracji, dawał kwiaty, żartował, nazywał „moją Katarzyną od gwiazd”. Śmiałam się i starałam nie myśleć o strachu, który zamieszkał we mnie. Cienkim, lepkim, jak cień za plecami.
Pewnego wieczoru na promenadzie nagle się zatrzymał:
— Formalność. Tymczasowe pełnomocnictwo. Do jednej transakcji. Trzeba przeprowadzić część kapitału przez twój kraj. Potrzebny jest ktoś z polskim obywatelstwem. Tylko ty możesz pomóc.
Mówił szybko i pewnie, jakby wszystko było oczywiste. Nie rozumiałam szczegółów, ale słyszałam najważniejsze: potrzebuje pomocy.
— Samir, nie jestem pewna, czy mogę.
— Możesz wszystko — przerwał łagodnie. — To znak zaufania między nami.
Wyjął tablet i pokazał dokumenty. Angielskie linijki, liczby, tabele.
— Katarzyno — powiedział. — Bez ciebie przepadnę.
Westchnął, jakby zrzucił ogromny ciężar.
— Teraz wszystko pójdzie dobrze. Za tydzień będziemy bogaci.
Siedzieliśmy w samochodzie przy brzegu. Mówił o domu, restauracji, podróżach. Jego słowa kładły się na duszy jak ciepły piasek. Chciałam wierzyć, że to prawda.
Ale następnego dnia znów zniknął. Telefon milczał. Wiadomości nie były odczytane. Chodziłam po pokoju jak zwierzę w klatce.
Trzeciego dnia pojawił się późnym wieczorem. Zmęczony, ale z uśmiechem.
— Udało się — powiedział, całując mnie w czoło. — Jutro kończymy. Została drobnostka.
— Jaka drobnostka?
— Ciężarówka twojego męża. Mówiłaś, że jest zarejestrowana na ciebie.
Zamarłam.
— Tak, ale…
— Posłuchaj. To tymczasowe. Sprzedamy, włożymy pieniądze, a za miesiąc kupimy dwie nowe. On nawet nie zauważy.
Nie wierzyłam własnym uszom.
— Samir, oszalałeś? To cudze. To ciężarówka Andrzeja, jego praca, jego życie.
Jego głos stwardniał:
— To szansa. Dla nas. Dla przyszłości.
Mówił długo, pewnie, jak modlitwę. Miłość, zaufanie, rodzina, marzenie — wszystko się wymieszało.
— Chcesz być ze mną? — zapytał. — Chcesz życia bez bólu? W takim razie uwierz.
Milczałam. Przycisnął moją dłoń do swojej piersi.
— Nie zdradzę cię. Przysięgam.
Ta przysięga brzmiała zbyt szczerze. I poczułam, że spadam nie w przepaść, lecz w jego oczy, w których odbijały się niebo i kłamstwo.
Kiedy odszedł, siedziałam przy oknie i patrzyłam na światła. To było szaleństwo. Ale może właśnie szaleństwo jest miłością?
Rano obudził mnie telefon. Głos Samira był wzburzony, ale pewny:
— Dziś decydujący dzień. Wszystko gotowe. Trzeba tylko sfinalizować transakcję.
— Jaką? — zapytałam, udając, że nie rozumiem.
— Katarzyno, wiesz. Ciężarówka. Bez tego dokumenty nie ruszą.
Usiadłam na łóżku. Słońce biło w okno, oczy piekły.
— Ale ona nie jest moja — wyszeptałam. — Jest męża.
— Formalnie twoja. Prawda?
— Tak, ale…
— Więc się nie bój. Nie kradniesz. Inwestujesz w naszą przyszłość.
Mówił miękko, jakby uspokajał dziecko.
— Katarzyno, to szansa. Jeden dzień — i będziemy wolni. Pieniądze wrócą, nawet nie zauważysz.
Słuchałam, a we mnie podnosiła się fala: strach, wina, nadzieja.
— Jeśli Andrzej się dowie…
— Nie dowie się — przerwał. — Wszystko będzie legalne. Tylko pełnomocnictwo, kilka papierów. Potem wykupimy z powrotem. Jestem przy tobie. Biorę wszystko na siebie. Ty tylko podpisz.
Tego dnia nie poszłam na plażę i nie zjadłam śniadania. Głowa dudniła, ciało bolało. W środku tłukło się jedno: a jeśli naprawdę się uda?
„Katarzyno, jestem obok — przyszła następna wiadomość. — Bez ciebie nie mam szans. Jesteś moim losem”.
Samir oddzwonił prawie od razu.
— Udało się! Jesteśmy uratowani. Nie wyobrażasz sobie, co zrobiłaś.
Uśmiechnęłam się, ale w środku coś pękło.
— Kiedy zwrócisz pieniądze? — zapytałam cicho.
— Za tydzień. Najwyżej dwa. Przecież wiesz, że cię nie zawiodę.
Mówił pewnie, jak zawsze. Tylko teraz w tej pewności było coś zimnego.
Wieczorem poszłam promenadą. Morze było spokojne, księżyc wisiał nisko. Ludzie się śmiali, robili zdjęcia, a ja szłam jak przez wodę. W głowie stukało jedno słowo: „Sprzedałam”.
Wielką ciężarówkę. Auto, które Andrzej kochał bardziej niż życie. Auto, którym utrzymywał rodzinę. Było zarejestrowane na mnie ze względów podatkowych. Pamiętałam, jak podał mi dokumenty i powiedział: „Ty jesteś moja pewna”.