I wtedy nagle zrozumiałam, jak wygodnie to wszystko jest urządzone: najpierw człowiekowi głupio odmówić, potem głupio wyjść, potem głupio się bronić. Wszystko trzyma się na cudzym wstydzie. Na potrzebie, żeby wyglądać na dobrą.
Wzięłam torebkę i obeszłam go bokiem. Nie chwycił mnie. Nie zagrodził drogi. Ale poszedł za mną.
Na werandzie wszyscy milczeli. Beata patrzyła na mnie tak, jakby chciała coś powiedzieć, ale nie miała odwagi. Założyłam kurtkę.
— Dziękuję za obiad — powiedziałam. Głupie, prawda? Nawet wtedy: dziękuję. Ale cóż zrobić, wychowanie czasem włącza mi się szybciej niż zdrowy rozsądek.
Marek powiedział cicho:
— Jeszcze będziesz żałować. Nie dlatego, że ja coś zrobię. Tylko dlatego, że straciłaś normalnego mężczyznę.
Byłam już na schodkach.
— W takim razie dobrze, że straciłam go szybko.
To chyba było moje najodważniejsze zdanie od roku. A może od pięciu lat.
Ruszyłam do furtki. Za plecami Jacek mruknął:
— Daj spokój, Marek. Baby teraz wszystkie nerwowe.
I nagle Beata ostro odpowiedziała:
— Zamknij się, Jacek.
Aż przystanęłam na sekundę. Nie spodziewałam się tego po niej. Potem poszłam dalej.
Za furtką była zakurzona droga z dziurami. Słońce już opadało, ale wciąż było jasno. Anka cały czas była na linii.
— Idź według mapy. Nigdzie nie skręcaj. Mów do mnie.
Szłam i mówiłam jakieś głupoty. Że paszteciki tam zostały. Że buty niby były wygodne, ale teraz nagle okazało się, że jednak nie. Że jestem dorosłą kobietą, a uciekam z działki jak uczennica z nieudanej prywatki.
Anka powiedziała:
— Ty nie uciekasz. Ty wychodzisz.
Nie wiem czemu, ale od tych słów zaszczypały mnie oczy.
Po dziesięciu minutach usłyszałam za sobą samochód. Zeszłam na pobocze. Serce od razu podskoczyło mi do gardła. Auto powoli zrównało się ze mną. To był Marek.
Opuścił szybę.
— Wsiadaj. Odwiozę cię.
— Nie.
— Nie wygłupiaj się. Do stacji daleko.
— Dojdę.
— Ewa, zachowujesz się brzydko.
Prawie się roześmiałam. Naprawdę. Nie z radości, oczywiście. Po prostu ta fraza była tak absurdalna na tej pustej drodze. Idę sama, z telefonem w ręku, on jedzie obok i namawia mnie, żebym wsiadła do jego samochodu, a brzydko zachowuję się z jakiegoś powodu ja.
— Marku, odjedź.
— Martwię się.
— Nie trzeba.
— Sama się nakręciłaś. Ta twoja przyjaciółka namieszała ci w głowie.
Milczałam.
— Jeszcze zrozumiesz, że wszystko zepsułaś.
— Możliwe.
— I nawet nie przeprosisz?
Zatrzymałam się. Spojrzałam na niego i bardzo spokojnie powiedziałam:
— Nie.
Jedno krótkie słowo. Takie małe. A uczucie było takie, jakbym odsunęła ciężką szafę spod zamkniętych drzwi.
Patrzył na mnie kilka sekund. Potem gwałtownie wcisnął gaz i odjechał. Za samochodem podniosła się chmura kurzu, aż zakaszlałam.
Anka zapytała w słuchawce:
— Odjechał?
— Tak.
— Idź dalej.
Do stacji dotarłam po czterdziestu pięciu minutach. Spocona, wściekła, z drżącymi kolanami. Pociąg miał przyjechać za dwanaście minut. Kupiłam w kiosku butelkę wody, usiadłam na ławce i dopiero wtedy zobaczyłam, że przez cały czas tak mocno ściskałam pasek torebki, że na dłoni zostały czerwone ślady.
W pociągu napięcie zaczęło ze mnie schodzić. Nie od razu. Najpierw patrzyłam w okno i myślałam: a może naprawdę przesadziłam? No przyjechali znajomi. No wypili. No powiedział kilka przykrych zdań. Przecież mnie nie dotknął. Może trzeba było po prostu spokojnie posiedzieć do wieczora, a potem odwiózłby mnie do domu.
Tak właśnie mózg próbuje nas zaciągnąć z powrotem do wygodnego obrazka. Bo strasznie jest przyznać: sama znalazłaś się w miejscu, w którym było ci źle. Sama przegapiłaś pierwsze sygnały. Sama siedziałaś i się uśmiechałaś, chociaż chciałaś wstać i wyjść.
W domu zadzwoniłam do mamy. Powiedziałam, że jestem zmęczona. Nie opowiedziałam wszystkiego. Mama od razu zaczęłaby się martwić, ciśnienie, tabletki, „a nie mówiłam, że wszyscy faceci są dziwni”. Chociaż tego nie mówiła, ale na pewno powiedziałaby, że mówiła.
Ance opowiedziałam później wszystko. Słuchała w milczeniu, tylko czasem dopytywała:
— Mhm. I co on wtedy?
Kiedy skończyłam, powiedziała:
— Ewka, dobrze zrobiłaś.
— Co dobrze? Pojechałam nie wiadomo gdzie.
— Dobrze nie dlatego, że pojechałaś. Tylko dlatego, że wyszłaś.
Następnego dnia Marek napisał. Długą wiadomość. Zaczynała się od słów: „Myślałem o tym całą noc”. Dalej było o tym, że zraniłam jego zaufanie, że chciał przedstawić mnie bliskim ludziom, że w moim wieku powinno się już odróżniać troskę od kontroli, że pozwoliłam przyjaciółce wtrącić się tam, gdzie nie było dla niej miejsca. Napisał też: „Nie jestem chłopcem, żeby biegać za kobietą, która urządza testy”.
Przeczytałam i nie odpisałam.
Po godzinie przyszła druga wiadomość:
„Milczenie też jest odpowiedzią”.
Potem trzecia:
„Szkoda. Myślałem, że jesteś inna”.
To „inna” nawet mnie rozbawiło. Jaka inna? Wygodna? Wdzięczna? Taka, która siedzi przy stole i znosi wszystko, bo są ludzie i jakoś głupio wyjść?
Zablokowałam go.
Wydawałoby się, że to koniec. Historia zamknięta. Kobieta pojechała na działkę, zrozumiała, że mężczyzna jej nie odpowiada, wróciła do domu. Można postawić kropkę i iść gotować kaszę gryczaną. Ale kropka w tej historii nie była taka prosta.