— Chcę to naprawić. Wycofaj ofertę. Uczynię cię pełnoprawną spadkobierczynią. Nie tylko prezesem, właścicielką. Wszystko, co zbudowałem, będzie twoje. Oficjalnie, zgodnie z prawem. Moi synowie nie są gotowi. A ty jesteś moją krwią. Prawdziwą Majewską.
Wyciągnął rękę przez stół, próbując nakryć jej dłoń.
Alicja cofnęła rękę.
— Dziedzic to ktoś, kogo się wychowuje, komu się wierzy i kogo się kocha — powiedziała cicho, a każde słowo uderzało jak bat. — Nie ktoś, o kim przypomina się sobie, gdy firma zaczyna tonąć.
Spojrzała mu prosto w oczy.
— Pan nie oferuje mi dziedzictwa. Pan szuka koła ratunkowego. Nie widzi pan córki, tylko aktywo, które może wyciągnąć pańskie tonące aktywa. Nie zmienił się pan. Zmienił pan taktykę.
Twarz Wiktora stwardniała. Maska życzliwości pękła.
— Niewdzięczna — syknął. — Proponuję ci imperium!
— Pańskie imperium stoi na glinianych nogach. Budował je pan na dumie, nie na fundamencie. Teraz wali się pod własnym ciężarem. Nikt mi go nie daruje. Kupię je za realną cenę.
Wstała.
— A mama kochała polne rumianki. Nigdy nie był pan dość uważny, żeby to zauważyć.
Jego ostatni ruch był aktem rozpaczy. Przyjechał do Anny bez zapowiedzi. Czarna limuzyna wyglądała obco na cichym, zielonym podwórku jej kamienicy.
Anna otworzyła drzwi i zamarła. Nie widziała go z tak bliska od dwudziestu pięciu lat. Postarzał się, miał zmarszczki przy oczach i siwe pasma we włosach. Tylko spojrzenie zostało to samo: oceniające.
— Aniu — zaczął.
— Proszę odejść, Wiktorze — powiedziała spokojnie, bez gniewu, jak oczywistość.
— Posłuchaj, nasza córka popełnia błąd! Ona wszystko niszczy! Porozmawiaj z nią. Jesteś matką, musisz ją powstrzymać!
Anna uśmiechnęła się gorzko.
— Ja właśnie jestem jej matką. Nosiłam ją pod sercem czterdzieści tygodni. Nie spałam, kiedy ząbkowała. Prowadziłam ją do pierwszej klasy i płakałam na zakończeniu szkoły. Sprzedałam wszystko, co miałam, żeby dać jej najlepszą edukację. A gdzie pan był przez te wszystkie lata, Wiktorze?
Milczał.
— Nie ma pan prawa nazywać jej „naszą córką”. Ona jest moja. I jestem dumna z tego, kim się stała. A teraz proszę odejść.
Zamknęła przed nim drzwi.
Wiktor Majewski wszedł do swojego dawnego gabinetu. Był pusty. Zniknęły ciężkie meble, obrazy i osobiste rzeczy. Zostało tylko biurko.
Za tym biurkiem siedziała Alicja. Przed nią leżały dokumenty.
Podniósł na nią wzrok. Nie było już w nim gniewu ani siły. Została pustka i jedno pytanie.
— Dlaczego?
Alicja patrzyła na niego długo, uważnie, tym samym spojrzeniem, którym on kiedyś obrzucił nowo narodzone dziecko.
Dwadzieścia pięć lat później zrozumiał, że prawdziwym dziedzictwem nie jest firma, nazwisko ani biurowiec z marmuru. Jest nim zdolność, by nie stać się takim jak człowiek, który cię odrzucił.
I po raz pierwszy w życiu nie miał już nic do podpisania. Mógł tylko odejść, pozwalając przeszłości rozpłynąć się w cieniu.