Barbara wczepiła się w futrynę. Przed oczami pociemniało. Trzydzieści lat małżeństwa. Trzydzieści lat wiary, troski, cierpliwości. A on…
— Marek — wyszeptała.
Oboje odwrócili się gwałtownie. Marek pobladł, usta mu się otworzyły. Kobieta zerwała się i poprawiła szlafrok.
— Basia? Ty przecież… miałaś jutro — wybełkotał.
— Kto to jest? — Barbara wskazała brunetkę drżącą ręką.
— Kinga. Koleżanka z pracy.
— Koleżanka? — spojrzała na nią od stóp do głów. — Koleżanka w moim szlafroku?
— Ja chyba pójdę — rzuciła Kinga i ruszyła do wyjścia. — Marek, zadzwonimy.
— Stój! — krzyknęła Barbara. — Nigdzie nie pójdziesz. Najpierw powiecie mi, co się tutaj dzieje.
Kinga zatrzymała się. Wyglądała na zawstydzoną, ale nie na zdruzgotaną.
— My tylko rozmawialiśmy — powiedziała. — Marek pomagał mi z raportem.
— Z raportem? — Barbara zaśmiała się ostro. — W nocy? W moim szlafroku?
— Basiu, uspokój się — Marek wstał. — To nie tak. Kinga poprosiła o pomoc w pracy, pojechałem do niej, potem zaproponowała herbatę…
— Herbatę? — Barbara wskazała kieliszki. — To jest herbata?
— Trochę wypiliśmy.
— Ona założyła mój szlafrok! Siedzi w mojej kuchni, przy moim stole, kiedy ja pielęgnowałam chorą matkę!
Marek zrobił krok do przodu.
— Nie krzycz. Sąsiedzi usłyszą.
— Sąsiedzi? — cofnęła się. — Teraz martwisz się o sąsiadów? A o mnie myślałeś, kiedy ją tu sprowadzałeś?
— Nic nie było! — chwycił ją za ramiona. — Przysięgam, nic!
Barbara spojrzała mu w oczy. Widziała panikę, strach i kłamstwo. Po trzydziestu latach umiała go czytać jak otwartą książkę.
— Puść mnie.
— Basiu…
— Powiedziałam: puść!
Marek cofnął ręce. Drżały mu.
— Ja pójdę — wymamrotała Kinga.
— Stój! — syknęła Barbara. — Szlafrok zdejmij.
— Basiu, przy mnie? — Marek próbował ją zasłonić.
— A teraz ci wstyd? Nie wstydziłeś się, kiedy ją w nim częstowałeś.
Kinga ściągnęła szlafrok i rzuciła na krzesło. Pod spodem miała obcisłe dżinsy i top.
— Przepraszam — powiedziała i wybiegła.
Drzwi trzasnęły.
Barbara usiadła i zakryła twarz dłońmi. Nie było łez. Była pustka, ogromna czarna dziura zamiast serca.
— Basiu, porozmawiajmy spokojnie — Marek usiadł obok. — Wszystko wyjaśnię.
— Wyjaśniaj.
— Kinga naprawdę prosiła o pomoc przy raporcie. Pomogłem jej. Potem zaproponowała, żeby wypić za skończoną pracę.
— O dziewiątej wieczorem?
— Tak wyszło.
— Do drugiej w nocy? Cztery godziny robiliście raport?
Marek milczał. Twarz miał czerwoną i mokrą od potu.
— Marek, ja nie jestem głupia — powiedziała cicho. — Widzę, kiedy kłamiesz.
— Nic nie było! Tylko rozmawialiśmy. Ona jest samotna, nie ma z kim pogadać.
— A ze mną nie masz o czym rozmawiać?
— Z tobą rozmawiamy o domu. O wnuczce, o twojej mamie. A z nią… o czymś innym.
Barbara wstała. W piersi aż ją paliło.
— O czymś innym? Ja nie jestem człowiekiem? Jestem częścią kuchni?
— Źle powiedziałem.
— Źle? — uderzyła pięścią w stół. — Trzydzieści lat prowadziłam ten dom! Dla ciebie i dzieci! Zostawiłam pracę, plany, siebie samą! A ty mówisz, że ze mną nudno?
— Basiu, uspokój się.
— Nie uspokoję się! Prasuję ci koszule, gotuję obiady, sprzątam po tobie! A ty z koleżanką rozmawiasz o wielkich sprawach!
Nagle zamilkła.
— A ile ich było? Przed nią?
— Nikogo.
— Kłamiesz. Ile razy zostawałeś na „zebraniu”? Ile było „delegacji”? Ile „firmowych kolacji”?
— To była praca!
— Taka jak dziś?
Marek spuścił głowę.
— Basiu, kocham cię. Naprawdę. Jesteś mi najbliższa.
— Najbliższa? — zaśmiała się przez łzy. — Jak stare kapcie, bo wygodne?
— Nie mów tak.
— A jak mam mówić? Oddałam ci całe życie! Całe! A ty szukasz młodszych?
— Nie szukam! Kinga sama…
— Sama weszła w mój szlafrok? Sama wzięła cię za rękę? Sama postawiła kieliszki?
Marek milczał.
— Odpowiedz! Sama?
— To było obustronne — powiedział wreszcie.
Barbara złapała się za pierś.
— Czyli chciałeś. Czyli ty ją…
— Basiu, nie zaczynaj.
— Właśnie zaczynam. Ile to trwa?
— Trzy miesiące.
Barbara osunęła się na podłogę. Trzy miesiące. Przez trzy miesiące patrzył jej w oczy, całował na dobranoc i mówił, że kocha. A potem szedł do tamtej.
— Rzadko się widywaliśmy — dodał.
— Rzadko? Czyli się widywaliście. Koniec. Wszystko skończone.
— Dokąd idziesz?
— Jak najdalej od ciebie.
Wstała i poszła do przedpokoju. Marek pobiegł za nią.
— Zostań. Rano porozmawiamy, na spokojnie.
— Na spokojnie? — wkładała płaszcz. — Ja teraz chyba przez resztę życia będę musiała myśleć na spokojnie.
— Nie wychodź, proszę.
Odwróciła się. Stał w starych majtkach i podkoszulku, łysiejący, z brzuchem, nagle żałosny.
— Idź do swojej Kingi — powiedziała. — Pogadacie o tym „czymś innym”.
Trzasnęła drzwiami i zbiegła schodami. Nie czekała na windę, bo bała się, że Marek ją dogoni.
Na dworze było zimno. Nie wiedziała, dokąd iść. Do Marty nie mogła, obudziłaby wnuczkę. Do mamy za daleko, ostatni pociąg już odjechał.
Przypomniała sobie o Ewie. Przyjaciółka mieszkała kilka ulic dalej. Zadzwoniła.
— Basia? O trzeciej w nocy? — odezwał się zaspany głos.
— Ewciu, mogę do ciebie przyjechać? Muszę.
— Jasne. Co się stało?
— Opowiem.