Wieczorem wszedłem tylko po wodę z dystrybutora. Magda stała na środku kuchni z rękami skrzyżowanymi na piersi.
— Andrzej! To już w ogóle nie jest śmieszne! — wybuchła. — Do kuchni nie da się wejść! Tam śmierdzi!
— Zauważyłem — odpowiedziałem, spokojnie upijając łyk wody. — Resztki jedzenia mają właściwość psucia się. Chemia i fizyka, Magda. Z nauką trudno dyskutować.
— Ty się ze mnie nabijasz?! Specjalnie próbujesz mnie stąd wykurzyć?! Umyj te przeklęte naczynia!
— Twój manicure nadal jest wart pięćset złotych? — uśmiechnąłem się uprzejmie. — Moje zasady kosztują więcej.
Poszedłem do gabinetu pracować nad rysunkami. Magda tak trzasnęła drzwiami, że z sufitu posypał się drobny pył tynku.
Weekend przyniósł jednak zupełnie nowy poziom tej wojny. Magda zdecydowała się na taktykę spalonej ziemi.
W sobotę rano pojechałem obejrzeć plac budowy. Do domu wróciłem dopiero po obiedzie.
Zapach z kuchni zniknął jak za dotknięciem różdżki. Zlew był idealnie pusty. Blaty błyszczały. W pomieszczeniu panowała czystość tak sterylna, że aż podejrzana.
Magda siedziała na kanapie w salonie, piła wino i uśmiechała się miną kobiety, która właśnie wygrała ważną partię.
— No i co, zadowolony? — uniosła kieliszek, jakby wznosiła toast. — Problem rozwiązany. Bez sprzątaczki i bez zniszczonego manicure.
Natychmiast odezwał się we mnie zawodowy instynkt inżyniera. Problem nie znika sam. On tylko zmienia formę.
Poszedłem do kuchni. Otworzyłem wiszącą szafkę, w której trzymałem mój ulubiony serwis obiadowy z Ćmielowa, prezent od współpracowników na czterdzieste urodziny. Droga, ciężka porcelana, do której byłem naprawdę przywiązany.
Szafka była w połowie pusta. Brakowało co najmniej sześciu dużych talerzy, kilku głębokich misek i dwóch kubków.
Otworzyłem szafkę pod zlewem, gdzie stał kosz. Był pusty.
Bez słowa wyszedłem na korytarz. Zjechałem windą na parter, wyszedłem na podwórko i podszedłem do kontenerów na śmieci.
W jednym z pojemników leżał przezroczysty plastikowy worek. Przez folię doskonale było widać odłamki mojej drogiej porcelany, wymieszane z zaschniętymi resztkami jedzenia. Ona nie umyła naczyń. Po prostu zebrała brudne talerze, potłukła je, żeby zmieściły się w worku, i wyrzuciła do zsypu.
Stałem przy kontenerze, a moja złość robiła się zimna i twarda. To nie była już domowa niedbałość. To było celowe niszczenie cudzej własności, żeby zademonstrować własną wyższość. Wyrzuciła moje rzeczy, bo uznała, że ma prawo urządzać moje życie według własnego kaprysu.
Wróciłem do mieszkania.
— Wyrzuciłaś mój serwis — powiedziałem, zatrzymując się w progu salonu.
Magda nawet się nie speszyła.
— Oj, talerze jak talerze! Kupisz nowe, nie zbiedniejesz. Za to zlew jest czysty. Mówiłam ci: skoro szkoda ci pieniędzy na sprzątanie, łatwiej mi wyrzucić brudne rzeczy, niż niszczyć sobie ręce. Potraktuj to jako opłatę za twój upór.
— Opłatę za upór? — skinąłem głową. — Zrozumiałem cię, Magda.
Nie podniosłem głosu. W budownictwie, kiedy wykonawca zaczyna sabotować proces i niszczyć materiały, nie urządza mu się scen. Rozwiązuje się z nim umowę i zamyka dostęp do placu.
W poniedziałek rano Magda pojechała do galerii. Miała zaplanowane otwarcie jakiejś modnej wystawy i zapowiedziała, że wróci dopiero późno w nocy.
Zadzwoniłem do swojego zastępcy, przekazałem mu nadzór nad bieżącymi pracami na budowie i wziąłem dzień wolny na własny koszt. Potem wybrałem numer znajomego z firmy logistycznej.
— Cześć, Tomek. Potrzebuję busa i dwóch ostrożnych ludzi do noszenia rzeczy. Do tego trzydzieści solidnych kartonów i folię bąbelkową.
Godzinę później dostawczy samochód stał już pod moją klatką.
Weszliśmy do mieszkania i od razu skierowaliśmy się do kuchni.
— Pakujemy wszystko — powiedziałem chłopakom. — Dosłownie wszystko.
Praca poszła szybko. Ostrożnie owijaliśmy folią i układaliśmy w kartonach resztę mojego porcelanowego serwisu. Do pudeł trafiły też wszystkie garnki, patelnie, szklane naczynia do zapiekania. Z szuflad wybraliśmy każdy sztuciec: widelce, łyżki, noże, chochle.
Potem odłączyłem i spakowałem ekspres do kawy wart kilkanaście tysięcy złotych, mikrofalówkę, toster i drogi mikser planetarny.
Zdjęliśmy nawet czajnik elektryczny.
O piętnastej moja projektowana na zamówienie kuchnia stała się idealnie pustą, niemal laboratoryjną przestrzenią. Na półkach nie zostało nic. Ani jednej filiżanki. Ani jednego noża. Tylko naga kamienna powierzchnia blatu, płyta w zabudowie i czysty, pusty zlew.
Ostatnim akcentem tej kompozycji była paczka tanich papierowych talerzy, rolka worków na śmieci i dziesięć jednorazowych drewnianych widelców, które ułożyłem starannie na środku pustego blatu.
Kartony z naczyniami i sprzętem znieśliśmy na dół, załadowaliśmy do busa, a ja zawiozłem je do wynajętego, ogrzewanego boksu w magazynie samoobsługowym. Moja własność była wreszcie bezpieczna.
Wieczorem zjadłem kolację w restauracji i wróciłem do domu. Usiadłem w gabinecie, otworzyłem książkę i zacząłem czekać.