Tomek od razu wiedział, że czeka go porządna awantura. I wcale nie od osiedlowego cwaniaka, Kuby Nowaka, tylko od własnej matki.
Szedł do domu, pogwizdując pod nosem, ale w brzuchu miał taki ścisk, jakby połknął garść kamieni. Tym razem naprawdę narozrabiał.
Pani Róża, najlepsza przyjaciółka jego mamy, zobaczyła go z papierosem. Mógłby jeszcze próbować kręcić, że ktoś mu go tylko podał albo że trzymał dla kolegi, ale nie. Pani Róża widziała, jak zaciągał się dymem jak stary piec kaflowy. Co niby miał teraz powiedzieć matce? Że ktoś wepchnął mu papierosa do ust i kazał palić pod groźbą śmierci?
Tomek udawał, że jej nie zauważył, a ona, trzeba przyznać, nie zrobiła sceny. Nie krzyknęła, nie złapała go za ucho, nie pogroziła palcem. Tylko popatrzyła długo, ciężko, takim spojrzeniem, po którym człowiek od razu wiedział, że wyrok już zapadł. Tomek nie był głupi. Był pewien, że matka już wszystko wie. Pewnie stoi w kuchni z drewnianą łyżką i czeka. Zdążył obejść blok dwa razy, kiedy zobaczył babcię Helenę.
No pięknie. Ciężka artyleria. To było zagranie poniżej pasa, nawet jak na mamę. Zaraz babcia zacznie zawodzić, że całe życie uczyła dzieci w szkole, pół miasteczka wyszło spod jej ręki na ludzi, a jej własny wnuk wyrasta na łobuza. Że wstyd, że dziadek pewnie przewraca się w grobie, a razem z nim wszyscy pradziadowie.
Kiedy Tomek był mały, ta część naprawdę go przerażała. Wyobrażał sobie, jak ziemia na cmentarzu porusza się od tych wszystkich zmarłych, którzy kręcą się w grobach z powodu jego wybryków. Aż pewnego dnia coś mu kliknęło. Gdy babcia znowu zaczęła o niespokojnych przodkach, Tomek wypalił:
— To dobrze, że się trochę ruszają, babciu. Przynajmniej nie dostaną odleżyn jak pani Kowalska spod trójki.
Babcia złapała się za serce. Mama prawie rozpłakała się ze śmiechu i przez to zapomniała mu przyłożyć. Za to babcia nadrobiła sytuację, trzepiąc ścierką właśnie ją.
Teraz jednak babcia szła w jego stronę szybko, z oczami niespokojnymi, jakby to ona została przyłapana z papierosem.
— Co ty tu robisz? — zażądała odpowiedzi. — Dlaczego nie jesteś w domu?
— J-ja jeszcze nie byłem.
— Nie byłeś? To gdzie się podziewałeś tyle czasu?
— W szkole. Potem na treningu. A później… chodziłem.
No to zaczyna się kazanie, pomyślał Tomek. Zaraz każe mu chuchnąć, żeby sprawdzić oddech. Ale babcia nagle złapała go za dłonie.
— Co to ma znaczyć? Masz czerwone ręce! Gdzie są rękawiczki?
— Zostawiłem w domu.
— W domu? I twoja matka tego nie zauważyła? Podciągnij nogawkę.
Nie czekając na zgodę, uniosła mu spodnie i aż syknęła.
— A to co?
— Co? — Tomek zesztywniał.
— Dlaczego masz czerwone kostki? Gdzie kalesony? Gdzie szalik?
Tomek poczuł, jak twarz pali go ze wstydu. Najgorzej, że w bramie po drugiej stronie ulicy mignęła mu czapka Kuby Nowaka. Czerwona, jaskrawa, nie do pomylenia. No świetnie. Dzięki, babciu. Czy ona zaczynała wariować? Zawsze była bystra jak brzytwa, ale teraz…
— Babciu, ile jest pięć razy pięć?
— Dwadzieścia pięć — odparła, zdezorientowana.
— A kwadrat przeciwprostokątnej?
— Jest równy sumie kwadratów przyprostokątnych. Tomaszu, ty nie odrobiłeś lekcji? Ona nawet tego nie sprawdziła? Ja tego tak nie zostawię. Spójrz tylko, jak on wygląda!
Chwileczkę. Babcia była po jego stronie? Może jednak ominęła go awantura za papierosa. Może trafił do jakiegoś dziwnego świata, w którym wszystko działało odwrotnie.
— Babciu, po której stronie mam bliznę po wyrostku?
— Nigdy nie miałeś wycinanego wyrostka.
W porządku. To na pewno była babcia.
Pociągnęła go do domu, mrucząc pod nosem coraz gniewniej. Mama była w kuchni. Pachniało pieczenią, a ona miała na sobie najlepszą sukienkę, upięte loki, nowe kolczyki i… obcasy? Od kiedy mama chodziła po mieszkaniu w obcasach?
— Tomku, kochanie — przytuliła go szybko. — Umyj ręce, obiad prawie gotowy. Mamo, zostaniesz?
— Dlaczego to dziecko włóczy się po ulicach? — wybuchnęła babcia. — Nie chce wracać do domu, prawda? Pięknie. Naprawdę pięknie. Wymieniłaś własne dziecko na… Gdzie on ma rękawiczki? Gdzie kalesony? Przecież mróz szczypie w twarz! Ale ciebie to już nie obchodzi.
— Mamo. Dość. Jesz z nami czy nie?
— Nie! Skończyłam tutaj. Tomaszu, pakuj rzeczy. Idziesz ze mną.
— Co? Nie!
Sama myśl, że miałby słuchać babcinego narzekania przez najbliższe dziesięć lat, sprawiła, że przeszedł go dreszcz.
— Zostaje tutaj — powiedziała mama twardo.
— Tutaj? A co to jeszcze znaczy „tutaj”? Wszystko zniszczyłaś.
— Mamo, jeśli zaraz nie przestaniesz, będę musiała…
— Co? Wyrzucisz własną matkę?
— Tak.
— Niewdzięczna dziewucho!
Mama nie pozwoliła jej dokończyć. Chwyciła babcię za ramię, wyprowadziła ją na klatkę i zatrzasnęła drzwi. Z korytarza natychmiast dobiegł krzyk, że zadzwoni po policję i że Tomek ma zostać jej wydany.
Mama wciągnęła Tomka do pokoju. Na kanapie siedział obcy mężczyzna, spięty i blady.
— Tomku… nie ma sensu kłamać. To jest twój tata.
Za drzwiami babcia zawodziła jeszcze głośniej. Mama stała nieruchomo. Mężczyzna podniósł się powoli. Był wysoki, szczupły i miał oczy Tomka. Wyciągnął drżącą rękę.